JUEGOS DE INFANCIA
Como todos soy víctima ocasional del bibliotecario siniestro que gobierna con criterio propio y a mis espaldas los anaqueles de ciertos recuerdos. Si una persona cerebral pasa por ser fría y calculadora. En el negociado del bibliotecario llamado inconsciente todo escapa a ese control. Si paradójico es que la ecuación de la relatividad universal contenga en su enunciado una consatante, mas lo es que la víscera de la humana inteligencia albergue en su estructura un recinto en el que la consciencia brille por su ausencia. Esta claro que los extremos conviven en ámbitos adyacentes.
Un sabor, una fragancia, un color, un tacto o un sonido inadvertido sirven para poner en primera escena un episodio insólitamente olvidado. Pero hay otos episodios en nuestra existencia que quedan indeleblemente bordados en el bastidor de la existencia. Como los juegos de la infancia.
PASADO TURBIO
Ya desde que senté plaza de nanohumano que es lo mas bajo en la administración temporal del humano devenir, y merced a una sólida formación audiovisual recibida a trabes del aparato de televisión (series inmarcesibles como “El Virginiano” o “Bonanza”) y algún que otro deleznable western contemplado en las salas de proyección del Cine Ideal previa visión de NO-DO y música de Adamo el de las manos en tu cadera y el mechón de tu cabello. Enseguida gustóme darle al gatillo, específicamente lo mío era el exterminio de los indios. Esos que siempre morían por el simple hecho y la simple razón de ser los malos. ¡Ah aquella maldad! ¡Cuán sencillo era de ubicarla!. Los malos eran los indios ¿por qué? Facilísimo de responder ¡Eran malos por que eran indios!. Me gastaba yo por entonces muy malas moscas y aquellos canallas me buscaban las vueltas nada menos que secuestrándome a la chica del grupo. Díganme ustedes, ¿Íbame yo a quedar tan tranquilo mientras aquellas alimañas cometían semejante tropelía con Merceditas?, por amor de Dios, ¿Es que no merecían aquellas etnias levantiscas y facinerosas que alguien como un servidor de ustedes les sentara la mano como merecían?. Yo era pacifico hasta que se me tocaban las narices. Imagínense ustedes los excesos que cometerían a buen seguro con Merceditas quien como ya supondrán ustedes era señorita de buena familia, pía y hacendosa. La designación entre los que iban a hacer de indios era la obvia, los mas guapos y buenos éramos los americanos (espantoso latrocinio histórico porque en esencia eran los indios los verdaderos americanos, pero ¿quien reparaba entonces en tal minucia?), y aquellos de la pandilla peor encarados, obesos, feos a la postre no podían por decoro menos que encarnar a aquellos salvajes. Tuve que dar muerte a muchos de ellos porque lo merecían. Habrían de pasar muchos años para que Kevin Costner demostrara para siempre que hubo una orgullosa cultura, pletórica de valores y modelos).
EN BIEN DE LA CIENCIA
A mi etapa de cazador de indios siguió mucho mas acorde con mi naturaleza, Me entregue por la ciencia en bien de la humanidad, de forma desinteresada monte una consulta de practicante. Y pronto mi denodada labor me creo un sólido prestigio que redundo en una selecta clientela siempre femenina que acudía a mi consulta al objeto de inyectarse boticas de toda índole almacenadas sólo en las estanterías de la mas singular apoteca ubicada en las calles de mi imaginación. Yo era un facultativo de unja generosidad sin parangón posible con todos los galenos de la autoridad facultativa. Jamás me interesé por el cobro de cheques en igualatorio alguno, la burda materia, versus dinero, no formaba parte de mi esforzada aportación a los logros de la ciencia. ¡No señores! , lo digo utilizando como caballete mi sinceridad más verídica. Nunca fui interesado. Aquellos tiernos culos lo eran todo para mi, fíjense mi sinceridad que me emociono al contarlo, siento como si un boloncio obturara le trafico de mi esófago al pensar en ello. Pero la condición humana es insólita, amigos. ¿Cómo creen que se me pagó ese desinteresado desvelo por la salud de mis vecinillas?: ¿Acaso piensan ustedes que se me rindió público y merecido homenaje? ¿Qué la corporación municipal, de Leganés recibió firmas en apoyo para que se pusiese m nombre a alguna calle, por periférica que fuese?. Varias lechuzas, madres de algunas de mis clientes pusieron el grito en el cielo al conocer de mis actividades. Este ha sido el sino histórico de la labor científica, la incomprensión aliñada con la envidia, la incomprensión guisoteado con la soberbia. Esas urracas disolvieron mi consulta, como aquellas masas que despedazaron a Hipatia. Espantosos dicharachos hube de soportar, los sinvergüenzas, bribonazo, y aun salido brotaron de aquellas bocazas profanas, legas en saberes, en forma de punzantes saetas, ávidas de traspasar mi vocación de mártir. Desde entonces mi consulta perdió en afluencia de bonitos traseros y ganó en la desolación que produce vegetación parasitaria. Ningún glúteo se expuso ya a labor facultativa. Y yo, asqueado de la humana ingratitud, de la ponzoñosa envidia de los espíritus cicateros. Abandoné mis investigaciones.
MACEDONIA DE QUEHACERES
También fui torero, con palo de escoba y trapo rojo, ante cornúpetas humanos, eso si. Que deleznable cultura aquella que induce a los críos a emular a sus mayores en sus manifestaciones, sobre todo en aquellas que debieron haber caducado en la evolución al humanismo (¿lo oye usted Velez?). Que detestable país aquel en que algunos padres inician a los hijos en el mas bárbaro espectáculo, henchido de sangre y violencia. Vean ustedes como la herencia del más extraordinario imperio que ha dado la historia aparece también manchada. El circo de Cómodo, salvaje costumbre para solaz de una plebe degenerada, aun sobrevive en la Hispania con el presuntuoso nombre de “Fiesta Nacional”. El que ha visto el Puente de Alcántara o el Acueducto de Segovia, como un servidor de ustedes, no puede por menos que maravillarse anta la extraordinaria intemporalidad de la ingeniería romana, sillares que desafían el paso de miles de años, arcos de eterna pervivencia. Arte y utilitarismo sublimados e íntegros al paso del tiempo. Nada hay comparable a la aportación Roma, en arquitectura, en cobertura legal de corpus legislativos que aun son materia de estudio en las Facultades del Derecho. En inextinguibles caminos de empedrado aun vivo. Pero nada “es” absolutamente bueno amigos. Lo perverso también puede atravesar la vegetación de la historia. Y a día de hoy tenemos que soportar esos mamarrachos de valentía primaria e innegable que basan s éxito en cierta destreza de sus cuerpos nada meritoriamente jóvenes, que basan su éxito en su arrojo. Eso es lo que aún excita al populus. El arrojo vistoso del solsticio de la vida, la juventud. Cuantos desafíos mas importantes hay que pasan inadvertidos, ese parapléjico que ha de enfrentarse todos los días a su silla de ruedas o ese enfermo de Parkinson tan débil y cobarde que ni si quiera sabe cruzar la calle. Y que premios tan diferente se llevan, lo pies ligeros de un joven matador de toros (¡¡matador de toros!! ¡¡Excelsa profesión!!, finalizador de vidas) que merece los lauros públicos de valiente y arrojado frente al que titubea en una calle, tiembla en un autobús o se arrastra por las calles estos son la basura, el lumpen, a los que le caen apelativos tan cariñosos de borracho o drogadicto. El populux no escruta, no inquiere, solo vibra ante lo vistoso, lo otro no interesa. Grandes valores no cabe duda. Por eso caminan, aunque se declaren ecologistas y progres, rumbo a la plaza de toros, gigantesco plato de sangre, por que quiere ver aquello de lo que carece, el valor, y deleitarse ante al llamada primigenia de la efusión de sangre.
Los taurófilos pondrán todo tipo de argumentos para ocultar que son capaces de pagar para ver sangre. Hablaran de una raza de toros creada para ese espectáculo. Hasta llega su perversión, su afición a la sangre y la violencia es tal que han sido capaces de crear el soporte animal preciso. Como Juan Palomo, yo me lo guiso, yo me lo como.
Y como epilogo refiero ahora no una actividad profesional de mi inquieta infancia sino un penoso episodio de corte verídico.
Allá por las tiernas edades mi hermano y yo cortejábamos con la seriedad debida del caso a nuestras dos microvecinas Merceditas y Petrita. EL galanteo se sustentaba en una especie de Olimpiada floral que consistía en la máxima recolección posible de un floripondio amarillo cuyo nombre se filtró por los desagües del pasado. Petrita se forjó sus ilusiones, Petrita se veía coribante con su cesto henchido de vistosos motivos florales, Petrita construyó castillos en el aire almenados de fragantes pétalos, de copas de cristalería vegetal, pero Pedrito era un ser humano sólo, Pedrito contaba solo con un par de manos a juego, Pedrito era falible. En plena competición cuando ya tenía en mi mano obra de diez o doce unidades, se me ocurrió mirar a mi hermanito y rival, parecióme que s eme venía encima media bóveda celeste, me llevaba una ventaja de uno a diez. Cuando la prueba acabo, Merceditas saltaba como un gorrioncito pletórica de triunfo y flores, mientras Petrita sorbía en amargo néctar del fracaso, desolada pidió a su mama profesar como novicia ursulina. Desolado, amargado, aunque había quedado segundo, sentéme desesperanzado, roto, quebrado por los acíbares del destino, insensible a toda manifestación exógena. Sumido en los grisáceos océanos de la desdicha, no reparé en el lugar elegido para el asiento, inofensivo agujerito en la tierra que escondía espantosa marabunta de insectos infatigables. A pesar de las pertinentes investigaciones ordenada por Naciones Unidas, nunca se pudo fijar el momento mismo de la invasión flagrante. Ser cree que tropas de élite franquearon ilícitamente la frontera como avanzadilla al grueso de un ejército tan numeroso como el del propio Jerjes en las Termophilas. Con sigilo sólidas formaciones de combate tomaron posiciones con sincronía prusiana. Y en el momento acordado las hostilidades comenzaron con fuego graneado. Mil pinchotazos inferidos por mil nanomandíbulas hundieron su obra viva en el suelo patrio de mi dimensión corporal. Enloquecido por la atomizada contundencia de la batalla y no sabiendo donde iniciar sincronizada contraofensiva, incoordinados manotazos, como la artillería pesada hace batiendo el terreno en disputa, causaron alguna bajas en el ejercito agresor, algunos grupos de hoplitas saltaron por los aires. Peor el ataque era masivo en extremo. Así que comenzaron mis berridos, superado por la situación. Aunque las dermalgias que derivaban del monstruoso ataque, especialmente lacerante me resulto el asalto en cierto páramo escondido y localizado en el arranque de las dos piernas que poseo en propiedad, donde figura el conflictivo órgano que acredita mi género sexual. Allí se cebaron los que sin duda eran regimientos de granaderos, artillados con piezas de grueso calibre, hubieron de atormentarme de forma bárbara. Tanto que la mama de Merceditas me despojo del pantalón corto y deshizo las formaciones atacantes con suaves golpecitos, siempre aconsejables por tratarse de orografía sensible en extremo. Pero al quedar mis miserias expeditas a las miradas curiosas tanto de la victoriosa Merceditas como de la novicia Petrita. El embarazo y el atentado al decoro plástico no pudieron por menos que afectar a los cimientos de mi amor propio. En tales términos que fui incapaz de afrontar por un tiempo las microrisitas de mis vecinillas.
Como ven ustedes he vivido mucho e intenso y ha habido de todo y que no he dudado en referirlo íntegramente en homenaje a los virtuales lectores
Y no lo olvidéis. “Todos los sujetadores son biplazas”
SABADO 27 OCTUBRE 2007
sábado, 27 de octubre de 2007
miércoles, 10 de octubre de 2007
LOS AMANTES DE CLIO
Dicen que la historia, mas concretamente su musa, Clio, solo gusta de amantes que presentan los laureles de la victoria, prostituta de elite es. Como lector de sus textos no puedo decir mas que siempre sentí ternura por los perdedores. Aquellos que quedaron sin razones por desheredados en la herencia del triunfo.
Recuerdo una imagen manoseada por los proyectores de nuestro pasado. Aquellos detritos del desecho Ejército republicano, cansado, aterrado y acosado desde la Batalla del Ebro. ¡Que radical es el contraste entre un Ejercito victorioso y uno derrotado!. ¡El maldito dualismo simétrico!. La guerra debería ser la definición perfecta de todo aquello no que solo es no humano sino, sobre todo, de lo que es inhumano. Pero es una enorme paradoja, un contrasentido, que el hombre lleve dentro de si su propia destrucción. Es como ser y no ser a la vez, como nacer muerto. Los soldados, reos del peor delito que contempla la historia, la derrota, enloquecidos por una huida frenética, malparados por los avatares mecánicos y neutros de la guerra, cojeando apoyados en fusiles sin entidad ya, transformados en muletas y bordones, acusaban en el pergamino de sus rostros la triste caligrafía del infortunio bélico. Pero no hay clemencia para un bando que no ganó. No hay razón, desde luego, pero tampoco piedad, no hay conmiseración, desde luego, pero tampoco cabe duda que son los malos una vez derrotados. Hombres cansados, de ardor guerrero atenuado por la fatiga, que en su día día marcharon briosos al compromiso histórico de una causa tenida por justa. Destinados por su imprevisible inviabilidad histórica.. Peor creo que no es ese el mas grave síntoma de su tragedia. Me atrevo a decir que una insospechada enfermedad es la que de verdad atormenta sus almas. ¡¡Les debió doler España!!, la que ellos querían, por la que ellos lucharon, la que nunca fue, la que nunca será, para ellos al menos. Nada mas alejado de mi propósito que el de analizar nuestra guerra civil aquí y ahora, créanme. Mi objetivo quiere ser mucho mas universal, mas genérico. Un español vencedor no debería jactarse de su victoria cuando esta implica la existencia de un español vencido, porque no hay victoria en ello, o no debería haberla. El bando vencedor lucho y ganó pero también se ensoberbeció y magnificó el alcance de su fortuna, Ninguna victoria puede acreditar el título de propiedad sobre una tierra, sobre un país. Fíjense que digo un país, no su país, por que el país era y seguía siendo el país de todos los que en él nacieron.
A día de hoy, muchos años después, el diputado Felipe Alcaraz, de significación comunista, allá él con su compromiso político, encabeza una campaña para la rehabilitación de los muertos del bando derrotado de la guerra civil, nada mas digno de alabanza puede haber. Es de justicia histórica el hacerlo. Estas pretensiones son de justicia inapelable, pero cuidado, todo esto está bien , Pero no lo es ya tanto por lo que no se hace.
Y hay unos muertos de los que nadie se acuerda. Que cayeron victimas de aquellos que presentaban la misma opción política que la del Señor Alcaraz, espero que solo sea de nombre. Aquellos trostkistas del POUM, los seguidores de la heterodoxia comunista criminalizada y sentenciada por Stalin. La purga del 37 extendió uno de sus tentáculos hasta la piel de toro. El Partido Comunista de entonces de orientación inequívocamente estalinista, al que pertenecía ese Santiago Carrillo, que hoy advierte sobre los modos autoritarios del señor Aznar, fue el brazo utilizado por el padrecito Stalin, para masacrar la herejía de Leon Trotsky. ¿Esos muertos no merecen rehabilitación histórica alguna?. Parece que no.
De modo que menos victimismo por parte del PC y mas dosis de verdad histórica. Un servidor llegó a escribir a la fundación Andreu Nin, el mártir del trotkismo español, asesinado en una checa, interesándome por lo que me parece un reivindicación de justo contenido. Pero la callada ha sido la respuesta.
Yo que detesto los excesos del bando ganador de nuestro conflicto civil, creo que tampoco conviene ser maniqueísta. Complejísimo es situar el bien y el mal, e imposible ubicarlo a gusto del usuario.
Ojala nunca mas existan LAS verdades y que solo haya LA verdad.
Miercoles 10 octubre 2007
Recuerdo una imagen manoseada por los proyectores de nuestro pasado. Aquellos detritos del desecho Ejército republicano, cansado, aterrado y acosado desde la Batalla del Ebro. ¡Que radical es el contraste entre un Ejercito victorioso y uno derrotado!. ¡El maldito dualismo simétrico!. La guerra debería ser la definición perfecta de todo aquello no que solo es no humano sino, sobre todo, de lo que es inhumano. Pero es una enorme paradoja, un contrasentido, que el hombre lleve dentro de si su propia destrucción. Es como ser y no ser a la vez, como nacer muerto. Los soldados, reos del peor delito que contempla la historia, la derrota, enloquecidos por una huida frenética, malparados por los avatares mecánicos y neutros de la guerra, cojeando apoyados en fusiles sin entidad ya, transformados en muletas y bordones, acusaban en el pergamino de sus rostros la triste caligrafía del infortunio bélico. Pero no hay clemencia para un bando que no ganó. No hay razón, desde luego, pero tampoco piedad, no hay conmiseración, desde luego, pero tampoco cabe duda que son los malos una vez derrotados. Hombres cansados, de ardor guerrero atenuado por la fatiga, que en su día día marcharon briosos al compromiso histórico de una causa tenida por justa. Destinados por su imprevisible inviabilidad histórica.. Peor creo que no es ese el mas grave síntoma de su tragedia. Me atrevo a decir que una insospechada enfermedad es la que de verdad atormenta sus almas. ¡¡Les debió doler España!!, la que ellos querían, por la que ellos lucharon, la que nunca fue, la que nunca será, para ellos al menos. Nada mas alejado de mi propósito que el de analizar nuestra guerra civil aquí y ahora, créanme. Mi objetivo quiere ser mucho mas universal, mas genérico. Un español vencedor no debería jactarse de su victoria cuando esta implica la existencia de un español vencido, porque no hay victoria en ello, o no debería haberla. El bando vencedor lucho y ganó pero también se ensoberbeció y magnificó el alcance de su fortuna, Ninguna victoria puede acreditar el título de propiedad sobre una tierra, sobre un país. Fíjense que digo un país, no su país, por que el país era y seguía siendo el país de todos los que en él nacieron.
A día de hoy, muchos años después, el diputado Felipe Alcaraz, de significación comunista, allá él con su compromiso político, encabeza una campaña para la rehabilitación de los muertos del bando derrotado de la guerra civil, nada mas digno de alabanza puede haber. Es de justicia histórica el hacerlo. Estas pretensiones son de justicia inapelable, pero cuidado, todo esto está bien , Pero no lo es ya tanto por lo que no se hace.
Y hay unos muertos de los que nadie se acuerda. Que cayeron victimas de aquellos que presentaban la misma opción política que la del Señor Alcaraz, espero que solo sea de nombre. Aquellos trostkistas del POUM, los seguidores de la heterodoxia comunista criminalizada y sentenciada por Stalin. La purga del 37 extendió uno de sus tentáculos hasta la piel de toro. El Partido Comunista de entonces de orientación inequívocamente estalinista, al que pertenecía ese Santiago Carrillo, que hoy advierte sobre los modos autoritarios del señor Aznar, fue el brazo utilizado por el padrecito Stalin, para masacrar la herejía de Leon Trotsky. ¿Esos muertos no merecen rehabilitación histórica alguna?. Parece que no.
De modo que menos victimismo por parte del PC y mas dosis de verdad histórica. Un servidor llegó a escribir a la fundación Andreu Nin, el mártir del trotkismo español, asesinado en una checa, interesándome por lo que me parece un reivindicación de justo contenido. Pero la callada ha sido la respuesta.
Yo que detesto los excesos del bando ganador de nuestro conflicto civil, creo que tampoco conviene ser maniqueísta. Complejísimo es situar el bien y el mal, e imposible ubicarlo a gusto del usuario.
Ojala nunca mas existan LAS verdades y que solo haya LA verdad.
Miercoles 10 octubre 2007
lunes, 24 de septiembre de 2007
VACIOS Y OQUEDADES
Niestzche habla después de su colosal afirmación en la que declaraba la muerte de Dios, que seguía un gigantesco vacío, producido por el colapso de la ilusión masiva mas exitosa de la historia, ubicado en la humana conciencia, Dios. Esa fue la sensación que me sobrevino cuando el Sinemet debilitó al ejército del mariscal Parkinson, que llevaba años sometiéndome a un agobiante y cada vez mas estrecho asedio. Pude respirar finamente, pero el paroxismo de esta victoria me hizo caer en la falsa ilusión de creer que las tropas que me cercaban se habían retirado a sus cuarteles. Para siempre. Nuevamente quedo constatado, cómo los arrebatos humanos, de uno u otro signo, o, si quieren ustedes, las flaquezas, distorsionan la realidad. La modifican, la adecuan al estado anímico de forma tan subjetiva como irreal. El enemigo acusaba menor combatividad por los obuses de la levodopa, pero seguía al acecho, pacientemente, esperando un descuido, que el artillero olvidase cargar las granadas para volver a la insolencia de otros tiempos. Miles de proyectiles han estallado en esta nueva fase de mi conflicto, son ya 15 años, en permanente estado de excepción, nuestro éxito radica en creer que hemos podido ser persona, que no es mal logro. Pero, señores, aquel primer mes de tratamiento, con la ebriedad propia del éxito llegó a persuadirme que estaba a un paso de la salud definitiva. Hoy sé que ésto es imposible. Era tal mi osadía que me llevaba a recorrer mi ciudad de punta a punta con la energía de un centurión romano. Mi auto confianza iba asentando los cimientos propios para enfrentarse a la vida, pero la sensación de un espacio nulo de contenido, de un vacío atrapado entre las concavidades de la sensación, nunca me abandonó, y no tuve tiempo de acumular proyectos, quizás algún ligero esbozo que se transformó en palimpsesto erosionado por los soplos de la realidad. Hubo demasiadas cosas que asumir y el tiempo fue poco, Nuevas guerrillas afectas al ejercito sitiador, de menor cuantía y efectividad, aparecieron con nombres de origen griego o latino. Discinesias, offs, etc. Sus ataques no son determinantes pero si molestos, incómodos. Pero quien vivió el infierno puede sobrevivir en un desierto. Sobrevivir, esta creo que es mi mayor hazaña. Confieso que me gustaría vivir en toda la extensión de la palabra, pero es lujo que no me puedo permitir, Aunque treinta años valen para cicatrizar, siempre eventualmente, mis heridas. Pero amables señores sí me sirvió para bajar de pedestales a quienes subí desde la certeza, muerta ya, de creerme un despojo, un detrito, un presidiario del inframundo de la consideración humana. La gente es, y lo digo poniéndome la toga del juez mas equitativo, vulgar e intrascendente. Hace mucho que dejaron de impresionarme aquellos que se jactan de su éxito en la vida por tener familia y vida profesional, es fácil decirlo, creerlo, desde la salud. Pero algo hay mas grave. El prójimo padece esa jactancia de creerse capaz de poner colores a sus vidas aferradas solo al gris, no dudan en compararse con aquellos que vacilan ante las masa prosaicas tareas que contrapone el vivir. Estas formas de vida caen en la peor de las maldades, aquella que es operativa solo desde el desconocimiento y la omisión. Juzgan sin leer los sumarios, que hacen daños de verdad solo para focalizar una atención que de ninguna otra manera consiguen, gente irrelevante que hace daño de verdad sin importarle lo mas mínimo. Y Esto lo confirmarían la mayor parte de agraciados por la lotería del parkinson. Pero esto se aparta del objetivo de este breve texto cuyo único objetivo radica el hacer notar para el común de las gentes que incluso lo pernicioso, una vez superado, acusa su ausencia.Termino con un saludo par varios amigos que sin duda me entendieron por estar en la misma trinchera, aunque alguno de ellos ha demostrado no ser tan amigo.
Lunes 24 septiembre 2007
Lunes 24 septiembre 2007
domingo, 16 de septiembre de 2007
PETICION DE UN MAESTRO DEL MONOSILABO
Dos frutas coronadas con cerezas
Dos mermeladas que ríen temblando
Dos estrellas de almíbar
Dos pequeños mundos
Como estrellas binarias
Que bailan seducción y caderas
Mirándose ellas y se bañan
desnudas en los estanques del recato
Así son, créeme, así son
También hay azucares para las miradas
Dos limones partidos, de belleza perfumada
También hay aromas para las miradas
Mis ojos las acarician con tacto mudo
También hay besos para las miradas
De tu árbol de Venus como joyeles
dos manzanas, dos zarcillos,
prometen dulce pulpa y lujuria
Que danzan cuando respiras
En mis oídos suenan dos cascabeles
Que me piden que cosa un beso en ellos
Cuando te agachas y te inclinas
a mi me parece que sonríen
explotando con dulce descaro
como un jardin que menstrua
una primavera privada
No siempre la belleza es majestuosa
Como un sol que parpadea sus luces finales
Pero hay dos soles en tu pecho
pequeños destellos se estrellan en mis ojos
y te lo digo alumbrado, confiado
bajo las luces de la verdad
al son de una música amena
¡que preciosas son tus ………….!
Si la belleza tiene mil ojos
En el mapa de F.
En sus dos ……….
Como dos montañas
En la piel de selva de tu estepa
allí están tus dos ……….
Mármol tibio de dureza bailarina
Donde el cincel de mi mirada
talla la belleza de F. .
allí en sus ………
Doimingo 16 septiemb re 2007
Dos mermeladas que ríen temblando
Dos estrellas de almíbar
Dos pequeños mundos
Como estrellas binarias
Que bailan seducción y caderas
Mirándose ellas y se bañan
desnudas en los estanques del recato
Así son, créeme, así son
También hay azucares para las miradas
Dos limones partidos, de belleza perfumada
También hay aromas para las miradas
Mis ojos las acarician con tacto mudo
También hay besos para las miradas
De tu árbol de Venus como joyeles
dos manzanas, dos zarcillos,
prometen dulce pulpa y lujuria
Que danzan cuando respiras
En mis oídos suenan dos cascabeles
Que me piden que cosa un beso en ellos
Cuando te agachas y te inclinas
a mi me parece que sonríen
explotando con dulce descaro
como un jardin que menstrua
una primavera privada
No siempre la belleza es majestuosa
Como un sol que parpadea sus luces finales
Pero hay dos soles en tu pecho
pequeños destellos se estrellan en mis ojos
y te lo digo alumbrado, confiado
bajo las luces de la verdad
al son de una música amena
¡que preciosas son tus ………….!
Si la belleza tiene mil ojos
En el mapa de F.
En sus dos ……….
Como dos montañas
En la piel de selva de tu estepa
allí están tus dos ……….
Mármol tibio de dureza bailarina
Donde el cincel de mi mirada
talla la belleza de F. .
allí en sus ………
Doimingo 16 septiemb re 2007
sábado, 15 de septiembre de 2007
PERSPECTIVAS ONIRICAS
Estoy condenado a la mas pasiva de las inercias ante un jardín con dos estanque de aguas de tornasoles acaramelados, en ellos se bañan en la desnudez mas adorable dos náyades cristalinas. Pequeña fresa por boca de pulpa fina y promisoria de dulces besos. Una lira de perlas chiquitas, propileo de risas lejanas, de esas que bailan en el horizonte de los sueños. Mejillas toboganes de albino alabastro por el que se deslizan lagrimas y gestos de explosión devastadora fragmentando una seducción que acribilla los parapetos de la mesura.
Pero quiero que mi sueño sepa que soy agradecido, porque, como dijo el otro “sueño luego existo”
Sábado 15 septiembre 2007
Pero quiero que mi sueño sepa que soy agradecido, porque, como dijo el otro “sueño luego existo”
Sábado 15 septiembre 2007
viernes, 14 de septiembre de 2007
MIEDO Y CONSCIENCIA
He podido comprobar en dos ocasiones, de forma marcada, tanto que presumo que habrán sido registrados por el bibliotecario indomable del subconsciente, en algún anaquel a salvo de la conciencia, con la enfadosa intención de liberarlo en el momento mas inoportuno produciendo sus réditos de fobias y denteras. Bien pues como decía he constatado que reacciones viscerales e iracundas humanas pueden afectar los vectores del espacio y del tiempo alterándolos en su geometría aparentemente inmutables..
En una fecha cuya concretización se escapó por los desagües del tiempo, mi abuelo Felipe, ordenóme:
_¡Chiquillo!, lleva la burra ahí a Los Adobes.
La orden era clara y directa sin posibles matizaciones. Así que tomé el ronzal del pobre y viejo animal, exhausto por la carga de años y de palos que llevaba encima. Y me dispuse a llevarlo a esa pequeña finca, fresca y umbrosa, ubicada junto a un mediano pozo de riego en el que saciar la sed. Se trataba de una pequeña hembra de asno, desecha por la inexorable lima del tiempo, los malos tratos y los infames caminos de la campiña de esa población. Como yo siempre tuve una predisposición hacia los perdedores, Le cogí cariño, y ni siquiera montaba en ella cuando me apremiaba a ello mi abuelo, especialmente cuando el camino a casa me obliga a levantar la vista por ser rampa cruel, en aquellas empinadas cuestas tenía la sensación de que al triste animal se le caerían los tornillos y se desarmaría en mil piezas. Pues bien, señores, ya me tienen ustedes llevando del ramal a Los Adobes al asno hembra. La finca estaba en los aledaños del pueblo pero había un mediano trecho a salvo de riego lumínico del alumbrado público del casco urbano. El camino era ancho y limitado a ambos márgenes por paredes de piedra, aunque al final debía bajar por una vereda sencillamente inhumana por su feroz inclinación a mas de un ingente guisote de pedruscos sueltos que hacían de ella un plato de problemática digestión para los pies del incauto viandante. Pero señores aún no he puesto en su conocimiento un pequeño detalle que avala por completo mi propósito de convertir esta intrascendente historia en asunto de interés para el humano pensamiento. Todo esto que les cuento ocurría a las 12 de la noche, ¿Qué me dicen ustedes?, manjar nocturno tenemos. Esta especia cambia el plato por completo Ni siquiera pensé en ello, y el primer trayecto del camino no presentó otra novedad que mi encuentro, cara a cara con un sapo de descomunal tamaño. De repente un cacho sombras se descosió del tejido de la noche y mostró criterios propios, desplazándose a base de saltos pesados y observando un rumbo indeterminado. Cuando identifiqué a la extraña criatura como batracio indudable, asombréme ante la cuantía de su tamaño. De primeras no pensé inmiscuirme en su pacifica existencia, pero tal eran sus dimensiones que para que mi hermano me creyera no tenía otra salida que la captura del macrobatracio. Pude meterle en una de aquellas cajas de Cola Cao de lata, de 5 kilogramos, a la que entró a presión, resta decir que cuando mi hermano pudo contemplar de visu el colosal anfibio aun le costó trabajo admitir la existencia de semejante ejemplar. Pero este no es objetivo del relato.
A medida que me alejaba de la iluminación del pueblo podía sentír el frío pegajoso de la oscuridad, glacial y sofocante si se me permite esta imposibilidad cocnceptual. No soy persona miedosa, pero aquella noche aprendí que el miedo no esta en la oscuridad, sino dentro de nosotros. Depende mucho de la actitud mental. Pronto la perdí. Cada árbol parecía ocultar tras su tronco a la mas maligna criatura. Cualquier ráfaga de viento hacia trepidar las ramas y a mi se me figuraba que había sido por el roce de la fauna mas fantástica. Jamás vi. tantos seres espantosamente infernales acechándome con nada tranquilizadores propósitos. Basta que uno se deje avasallar por una realidad diseñada por sus propios miedos para convertirse en víctima de si mismo. La noche es el uniforme de los temores y estos se presentan en sólidas formaciones de combate. Pero como casi siempre las aflicciones humanas nacen y mueren en el mismo sitio, el humano cerebro. Como me pasa a mi mismo, señores circunstantes. Desde niño crecía aureolado por la vitola de listillo, mucha información deposité después por mi cuenta en los anaqueles de la mente, mi mente, la única que tengo. Y esta información puede hacer creer a mi entorno que mi cerebro pueda parecer mejor amueblado de lo que en realidad está. Pero si ahí esta mi posible preeminencia de ahí también arranca mi debilidad. Señores, se lo confieso con la máxima educación. Tengo carencias notables en mi producción de dopamina, esa sustancia reguladora de la neurotransmisión. Es como si las fuentes de Nilo estuvieran en los aledaños de su desembocadura. Grandeza y miserias se dan la mano por pura vecindad. Los extremos metiéndose mano como novios en permanente celo.
Un hombre y un asno pisando las espumas de la noche, y el noble bruto exhibiendo una tranquilidad inasequible a todo razonamiento, A salvo de la especulación gracias a su naturaleza irracional, libre de los réditos de la metafísica. Y el poderoso individuo que le lleva del ronzal, víctima de la superioridad del “sum ergo cogito”, inerme aún con la espada de la razón, haciéndose el harakiri con ella. La conclusión surgió como por generación espontánea: “¡El miedo distorsiona la realidad!”. Pues no tengamos miedo. Mis fosas nasales abrieron sus exclusas y un chorro de frescura liberada entró por ella, luego miré al viejo animal que esperaba pacientemente mientras yo especulaba. Me di cuenta pues que era precisamente cuando él sintiera miedo llegaba justo el momento en que también yo debía sentirlo.. Recordé las historias de lobos que me había contado el abuelo acerca de apariciones espectrales de ese superdepredador y de como los animales, aun sin verlos los presentían, y caían dominados por el pánico cerval
El final de todo el proceso me persuadió de que mi tranquilidad dependía de aquella pequeña bestia de carga que triscaba pausadamente en la hierba que crecía en el borde del camino.
Si les dijera que aquella reflexión me liberó del miedo que sentía les mentiría –humanos somos-. Y nunca se me hizo tan largo el camino hacia la cercana finca como aquella noche nunca temí tanto mirar atrás por no confirmar la presencia de horribles criaturas que salían de la cadena de montaje de mi imaginación desbocada.
Mientras un servidor de ustedes apretaba el paso en busca de las amorosas primeras casas del pueblo almibaradas por las luces glaseé de las bombillas del alumbrado publico. El noble bruto de mi abuelo saboreaba la frescura de la noche, descansaba solazándose sin temor, sin caer en la cuenta de que fabricarse propios demonios esta solo a la altura de la mas racional de las especies
Viernes 14 sepitembre 2007
En una fecha cuya concretización se escapó por los desagües del tiempo, mi abuelo Felipe, ordenóme:
_¡Chiquillo!, lleva la burra ahí a Los Adobes.
La orden era clara y directa sin posibles matizaciones. Así que tomé el ronzal del pobre y viejo animal, exhausto por la carga de años y de palos que llevaba encima. Y me dispuse a llevarlo a esa pequeña finca, fresca y umbrosa, ubicada junto a un mediano pozo de riego en el que saciar la sed. Se trataba de una pequeña hembra de asno, desecha por la inexorable lima del tiempo, los malos tratos y los infames caminos de la campiña de esa población. Como yo siempre tuve una predisposición hacia los perdedores, Le cogí cariño, y ni siquiera montaba en ella cuando me apremiaba a ello mi abuelo, especialmente cuando el camino a casa me obliga a levantar la vista por ser rampa cruel, en aquellas empinadas cuestas tenía la sensación de que al triste animal se le caerían los tornillos y se desarmaría en mil piezas. Pues bien, señores, ya me tienen ustedes llevando del ramal a Los Adobes al asno hembra. La finca estaba en los aledaños del pueblo pero había un mediano trecho a salvo de riego lumínico del alumbrado público del casco urbano. El camino era ancho y limitado a ambos márgenes por paredes de piedra, aunque al final debía bajar por una vereda sencillamente inhumana por su feroz inclinación a mas de un ingente guisote de pedruscos sueltos que hacían de ella un plato de problemática digestión para los pies del incauto viandante. Pero señores aún no he puesto en su conocimiento un pequeño detalle que avala por completo mi propósito de convertir esta intrascendente historia en asunto de interés para el humano pensamiento. Todo esto que les cuento ocurría a las 12 de la noche, ¿Qué me dicen ustedes?, manjar nocturno tenemos. Esta especia cambia el plato por completo Ni siquiera pensé en ello, y el primer trayecto del camino no presentó otra novedad que mi encuentro, cara a cara con un sapo de descomunal tamaño. De repente un cacho sombras se descosió del tejido de la noche y mostró criterios propios, desplazándose a base de saltos pesados y observando un rumbo indeterminado. Cuando identifiqué a la extraña criatura como batracio indudable, asombréme ante la cuantía de su tamaño. De primeras no pensé inmiscuirme en su pacifica existencia, pero tal eran sus dimensiones que para que mi hermano me creyera no tenía otra salida que la captura del macrobatracio. Pude meterle en una de aquellas cajas de Cola Cao de lata, de 5 kilogramos, a la que entró a presión, resta decir que cuando mi hermano pudo contemplar de visu el colosal anfibio aun le costó trabajo admitir la existencia de semejante ejemplar. Pero este no es objetivo del relato.
A medida que me alejaba de la iluminación del pueblo podía sentír el frío pegajoso de la oscuridad, glacial y sofocante si se me permite esta imposibilidad cocnceptual. No soy persona miedosa, pero aquella noche aprendí que el miedo no esta en la oscuridad, sino dentro de nosotros. Depende mucho de la actitud mental. Pronto la perdí. Cada árbol parecía ocultar tras su tronco a la mas maligna criatura. Cualquier ráfaga de viento hacia trepidar las ramas y a mi se me figuraba que había sido por el roce de la fauna mas fantástica. Jamás vi. tantos seres espantosamente infernales acechándome con nada tranquilizadores propósitos. Basta que uno se deje avasallar por una realidad diseñada por sus propios miedos para convertirse en víctima de si mismo. La noche es el uniforme de los temores y estos se presentan en sólidas formaciones de combate. Pero como casi siempre las aflicciones humanas nacen y mueren en el mismo sitio, el humano cerebro. Como me pasa a mi mismo, señores circunstantes. Desde niño crecía aureolado por la vitola de listillo, mucha información deposité después por mi cuenta en los anaqueles de la mente, mi mente, la única que tengo. Y esta información puede hacer creer a mi entorno que mi cerebro pueda parecer mejor amueblado de lo que en realidad está. Pero si ahí esta mi posible preeminencia de ahí también arranca mi debilidad. Señores, se lo confieso con la máxima educación. Tengo carencias notables en mi producción de dopamina, esa sustancia reguladora de la neurotransmisión. Es como si las fuentes de Nilo estuvieran en los aledaños de su desembocadura. Grandeza y miserias se dan la mano por pura vecindad. Los extremos metiéndose mano como novios en permanente celo.
Un hombre y un asno pisando las espumas de la noche, y el noble bruto exhibiendo una tranquilidad inasequible a todo razonamiento, A salvo de la especulación gracias a su naturaleza irracional, libre de los réditos de la metafísica. Y el poderoso individuo que le lleva del ronzal, víctima de la superioridad del “sum ergo cogito”, inerme aún con la espada de la razón, haciéndose el harakiri con ella. La conclusión surgió como por generación espontánea: “¡El miedo distorsiona la realidad!”. Pues no tengamos miedo. Mis fosas nasales abrieron sus exclusas y un chorro de frescura liberada entró por ella, luego miré al viejo animal que esperaba pacientemente mientras yo especulaba. Me di cuenta pues que era precisamente cuando él sintiera miedo llegaba justo el momento en que también yo debía sentirlo.. Recordé las historias de lobos que me había contado el abuelo acerca de apariciones espectrales de ese superdepredador y de como los animales, aun sin verlos los presentían, y caían dominados por el pánico cerval
El final de todo el proceso me persuadió de que mi tranquilidad dependía de aquella pequeña bestia de carga que triscaba pausadamente en la hierba que crecía en el borde del camino.
Si les dijera que aquella reflexión me liberó del miedo que sentía les mentiría –humanos somos-. Y nunca se me hizo tan largo el camino hacia la cercana finca como aquella noche nunca temí tanto mirar atrás por no confirmar la presencia de horribles criaturas que salían de la cadena de montaje de mi imaginación desbocada.
Mientras un servidor de ustedes apretaba el paso en busca de las amorosas primeras casas del pueblo almibaradas por las luces glaseé de las bombillas del alumbrado publico. El noble bruto de mi abuelo saboreaba la frescura de la noche, descansaba solazándose sin temor, sin caer en la cuenta de que fabricarse propios demonios esta solo a la altura de la mas racional de las especies
Viernes 14 sepitembre 2007
jueves, 13 de septiembre de 2007
EL OTRO AMBITO
En pleno intercambio de fotos con una amiga, que tiene contrato fijo en el difícil trabajo del ingenio, puesto ganado con absoluto mérito, fue cuando por error repetí una imagen.
-Pedrito (ella insiste en llamarme así a pesar de mi inaudita ferocidad), que te confundes, ésta ya la tengo.
La razón y la verdad estallaron en su sonrisa en semejante afirmación,. Pero la ambición de mi rebeldía es inasequible al razonamiento, aunque esta sea impecable.
-No, nena te confundes. Son iguales en la plástica, pero los que salimos en ella estamos pensando cosas distintas a las de la primera.
Creí que semejante subterfugio me haría merecedor una vez mas de un adjetivo al que ya había acreditado mis derechos anteriormente: -Pedrito, eres un ganso, de la familia de los ánades., con membranas entre los dedos de los pies..
-Pero la mente de Deyanira es de una ambición extremadamente sutil, y va mucho mas allá de lo que bastaría para un ser humano de mente en cadena y masificada.
-¡Que estupenda idea! Plásticas diferentes aún siendo iguales.
Confieso que me sorprendió el alcance que ella encontraba en mis palabras, porque no fue mas que relámpago irreflexivo para defenderme de la inadvertencia de un despiste.
Recuerden ustedes los conceptos kantianos de fenómeno y noúmeno. ¿No caen? No importa, sin duda desayunaron en exceso y ahora lo están pagando, permítanme señores que les recuerde que la demasía, es además de fea disipación, resulta peligrosa por las magnitudes finitas del microondas estomacal. Y que forzar esas frontera puede dar lugar en engorrosas digestiones de boa constrictor. Quedan avisados, luego no se llamen ustedes a engaño. Bien, les hablaba del filósofo de Köenisberg, Inmanolo Kant (como le llamábamos los amigos). Decía este señor que el fenómeno es la manifestación del objeto a través del sujeto, es decir que la realidad del objeto nos utiliza para manifestarse., pero una manifestación solo asequible a las capacidades sensibles del hombre humano. Montar un seminario improvisado sobre tan trascendentalísima materia sería harto prolijo. Y esta brillante cita esta diseñada apara impresionarles a ustedes, no me pidan abundamientos mayores, no sean crueles. Pues bien definido ya el fenómeno nos resta ya el noúmeno. ¿Qué es el noúmeno? ¿Cual es alcance cosmológico del noúmeno? ¿Cómo incide este concepto en la intrahistoria o la vida cotidiana? ¿Qué dirá del noúmeno el Santo Padre en su próxima encíclica? ¿Ha visto alguien mi mechero al que echo en falta desde hace varios días?. Para intentar hacer frente a estos espantosos interrogantes, recurramos antes a la definición que nos da el señor Inmanuel. El noúmeno es “la cosa en sí”, les queda claro ¿verdad amables oyentes?. “La cosa en si” es la naturaleza del objeto prescindiendo del sujeto. Es decir que cuando yo veo la increíble belleza del busto de cierta señorita que es profesora en Madrid, aunque mas que verlo me recreo en él, lo que llega a mi cabeza cerebral procedente de los radares visuales que tengo detrás de mis gafas, es la traducción sensitiva de mis ojos cuando el bellísimo relieve esta a la vista. Peo esto es el fenómeno, adorabilísimo relieve pectoral aludido. Ahora bien, el noúmeno de ese interesantísimo accidente vital, es decir su naturaleza extrahumana resulta inaccesible.
¿Saben ustedes lo que les digo?. ¡Qué se vaya Kant a paseo! Por que me basta y me sobra con la oferta visual de esa señorita, no nos metamos en mayores bizantinismos.
Pues miren ustedes, pude ver un programa de la televisión norteamericana una entrevista a la espectacular modelo Cindy Crawford, que apareció con una holgada blusa de color negro y una falda roja plisada, Con desparpajo y desenvoltura contestaba a las preguntas del presentador, pero si la lujuria tuviera llamas, hubieran saltado los aspersores antiincendios. El conductor del programa iba trocando los zapatos por pezuñas, las gafas por la cuerna, y la virilidad, atrincherada tras la mesa a salvo de miradas escrutadoras. La propia invitada sin complejos, no se racataba ante ninguna de las peguntas. Llegado un determinado momento le entrevistador propone a la entrevistada un juego de cartas en el que ésta se jugará la lencería mas intima. Estaba hermosa de veras dentro de su falda roja, haciendo un perfecto marketing de su principal producto: su realidad espacial.
Bien pues el juego de naipes decidió la derrota de la bella y el triunfo del fauno. Pues la modelo, sin complejo alguno levantóse del sillón, se sitúo tras un bastidor, donde se despojo de la prenda perdida y la arrojó contra el ganador. Cuando volvió a su asiento, aunque, la imagen era la misma, una nueva geometría había hecho acto de presencia, una dimension diferente, específicamente humana, la imaginación, en la que acaba la física y la matemática. Por que aquí nada necesita ser demostrado ni contrastado, se admite por pura infinitud, por mucha que sea la hierba pisada nuevas alfombras vegetales se ofrecen para que las plumas tocadas por la gracia del arte, deje tras de si la vereda marcada para que lo que no saben “pisar la hierba”, y se limitan a chupar rueda de la elite. Son pocos los calígrafos de la belleza pero muchos los ávidos y voraces consumidores
Esa despampanante mujer, con el secreto de su intima desnudez al descubierto marca el arranque de la imaginación, demostrando que la certeza es muy inferior en posibilidades a la mas extravagante o absurda abstracción.
13 septienbre 2007
-Pedrito (ella insiste en llamarme así a pesar de mi inaudita ferocidad), que te confundes, ésta ya la tengo.
La razón y la verdad estallaron en su sonrisa en semejante afirmación,. Pero la ambición de mi rebeldía es inasequible al razonamiento, aunque esta sea impecable.
-No, nena te confundes. Son iguales en la plástica, pero los que salimos en ella estamos pensando cosas distintas a las de la primera.
Creí que semejante subterfugio me haría merecedor una vez mas de un adjetivo al que ya había acreditado mis derechos anteriormente: -Pedrito, eres un ganso, de la familia de los ánades., con membranas entre los dedos de los pies..
-Pero la mente de Deyanira es de una ambición extremadamente sutil, y va mucho mas allá de lo que bastaría para un ser humano de mente en cadena y masificada.
-¡Que estupenda idea! Plásticas diferentes aún siendo iguales.
Confieso que me sorprendió el alcance que ella encontraba en mis palabras, porque no fue mas que relámpago irreflexivo para defenderme de la inadvertencia de un despiste.
Recuerden ustedes los conceptos kantianos de fenómeno y noúmeno. ¿No caen? No importa, sin duda desayunaron en exceso y ahora lo están pagando, permítanme señores que les recuerde que la demasía, es además de fea disipación, resulta peligrosa por las magnitudes finitas del microondas estomacal. Y que forzar esas frontera puede dar lugar en engorrosas digestiones de boa constrictor. Quedan avisados, luego no se llamen ustedes a engaño. Bien, les hablaba del filósofo de Köenisberg, Inmanolo Kant (como le llamábamos los amigos). Decía este señor que el fenómeno es la manifestación del objeto a través del sujeto, es decir que la realidad del objeto nos utiliza para manifestarse., pero una manifestación solo asequible a las capacidades sensibles del hombre humano. Montar un seminario improvisado sobre tan trascendentalísima materia sería harto prolijo. Y esta brillante cita esta diseñada apara impresionarles a ustedes, no me pidan abundamientos mayores, no sean crueles. Pues bien definido ya el fenómeno nos resta ya el noúmeno. ¿Qué es el noúmeno? ¿Cual es alcance cosmológico del noúmeno? ¿Cómo incide este concepto en la intrahistoria o la vida cotidiana? ¿Qué dirá del noúmeno el Santo Padre en su próxima encíclica? ¿Ha visto alguien mi mechero al que echo en falta desde hace varios días?. Para intentar hacer frente a estos espantosos interrogantes, recurramos antes a la definición que nos da el señor Inmanuel. El noúmeno es “la cosa en sí”, les queda claro ¿verdad amables oyentes?. “La cosa en si” es la naturaleza del objeto prescindiendo del sujeto. Es decir que cuando yo veo la increíble belleza del busto de cierta señorita que es profesora en Madrid, aunque mas que verlo me recreo en él, lo que llega a mi cabeza cerebral procedente de los radares visuales que tengo detrás de mis gafas, es la traducción sensitiva de mis ojos cuando el bellísimo relieve esta a la vista. Peo esto es el fenómeno, adorabilísimo relieve pectoral aludido. Ahora bien, el noúmeno de ese interesantísimo accidente vital, es decir su naturaleza extrahumana resulta inaccesible.
¿Saben ustedes lo que les digo?. ¡Qué se vaya Kant a paseo! Por que me basta y me sobra con la oferta visual de esa señorita, no nos metamos en mayores bizantinismos.
Pues miren ustedes, pude ver un programa de la televisión norteamericana una entrevista a la espectacular modelo Cindy Crawford, que apareció con una holgada blusa de color negro y una falda roja plisada, Con desparpajo y desenvoltura contestaba a las preguntas del presentador, pero si la lujuria tuviera llamas, hubieran saltado los aspersores antiincendios. El conductor del programa iba trocando los zapatos por pezuñas, las gafas por la cuerna, y la virilidad, atrincherada tras la mesa a salvo de miradas escrutadoras. La propia invitada sin complejos, no se racataba ante ninguna de las peguntas. Llegado un determinado momento le entrevistador propone a la entrevistada un juego de cartas en el que ésta se jugará la lencería mas intima. Estaba hermosa de veras dentro de su falda roja, haciendo un perfecto marketing de su principal producto: su realidad espacial.
Bien pues el juego de naipes decidió la derrota de la bella y el triunfo del fauno. Pues la modelo, sin complejo alguno levantóse del sillón, se sitúo tras un bastidor, donde se despojo de la prenda perdida y la arrojó contra el ganador. Cuando volvió a su asiento, aunque, la imagen era la misma, una nueva geometría había hecho acto de presencia, una dimension diferente, específicamente humana, la imaginación, en la que acaba la física y la matemática. Por que aquí nada necesita ser demostrado ni contrastado, se admite por pura infinitud, por mucha que sea la hierba pisada nuevas alfombras vegetales se ofrecen para que las plumas tocadas por la gracia del arte, deje tras de si la vereda marcada para que lo que no saben “pisar la hierba”, y se limitan a chupar rueda de la elite. Son pocos los calígrafos de la belleza pero muchos los ávidos y voraces consumidores
Esa despampanante mujer, con el secreto de su intima desnudez al descubierto marca el arranque de la imaginación, demostrando que la certeza es muy inferior en posibilidades a la mas extravagante o absurda abstracción.
13 septienbre 2007
Suscribirse a:
Entradas (Atom)