EL ASCENSO

¿A QUIEN ROBAR LO QUE NO POSEO?
UN TALLE POR EL QUE TREPAR
Y MIRAR HACIA ARRRIBA LA CIMA DE MI DESEO
EN TU BUSTO PONDRE UN ALTAR

VOLVER LA CARA AL ABISMO
POR DONDE CAE LA VIDA HECHA PIEDRA
CADA BESO E S UN PIOLET HUNDIDO
COMO RAIZ EN TU BELLEZA

EL DESAMOR ES UNA MESETA
SIN MIRADAS NI AMANECERES
ES VIVIR EN LA ESTEPA
DONDE VIENTOS HACEN HIELO QUERERES

BUSCARE EL REFUGIO A MIS FUEGOS
ENTRE HOGUERAS Y LA ANTORCHA
DE LA LLAMA DE TUS CABELLOS
EL LIQUIDO DE TU PELO PONE SOMBRA
CUANDO TU MIRADA ROMPE EN DESTELLOS

HAY ALMENAS DE MARFIL EN TU BOCA
NO AMAR ES AMAR UN DESEO
MIL BESOS COMO ACEITE HIRVIENDO
ABRASAN LAS CORAZAS ROTAS
DE LAS TROPAS DEL CORTEJO
Y LLENAN EN CAMPO DE BATALLA
DE DESEOS ,MUERTOS
LA BALLESTA SU LENGUA TENSA
EN LA PUNTA MIRA LA FLECHA
ENTRE LAS MUARALLAS DE SU VESTIDO
DONDE BESAR LA BRECHA
POR LA QUE SELLAR EL DESTINO.
MUIRENDO ESA BATALLA VIVO
VIVIENDO ESE COMBATE AGONIZO

MIENTRAS ALLA EN EL CASTILLO
ENTRE BAILARINAS Y JUGLARES
DONDE LA SANGRE SOLO ES VINO
Y LOS CADAVERES SOLO MANJARES
LA LUJURIA BRILLA EN BRILLOS
ENTRE LAUDES Y CANTARES

COMIENZA EL JUGLAR SU CANTINELA
ALLA EN TIERRA LEJANA DONE ES SEDA LA NIEBLA
DONDE PUDO SER QUE ERA
PUDO QUERER QUIEN QUIERA
LOS GUERREROS SIN GUERRA
SI NO MATAN SOLO DESEAN
MUCHACHAS QUE AL BAILAR TENSAN


ESCRITURAS QUE DELETREAN
LOS TEXTOS DE LA PASION QUE LEAN
OJOS AHITOS DE PELEA

EN LOS PECHOS DE ALGUNOS SUEÑOS
ES MEJOR QUEDARSE QUE MATAR EL DESEO.


10_octubre_2008

TRIBULACIONES II

En los bordes del sueño
Entre pedrería y cieno
El océano muestra sus fauces
Donde los músculos del viento
Arrancas a las diosas sus tules
Acantilados desgarran los cielos
Piedras que rompen deseos
Escollos desgarran la quilla del anhelo
Donde duerme la musa un sueño muerto
donde muere un sueño desierto.

Hay un océano en tu boca
Donde nada el pez de un beso
Entre el coral de tus dientes
Buscando tu lengua, la dama del lecho
Quiero besar un beso mostrando el cebo

Solo siendo lo que no soy
Solo estando donde no estoy
Sería lo que ser deseo
Estaría donde estar quiero

Hay una poetisa desnuda
De su mirada lloran los versos
Una cabellera de fuego ilumina a la musa
De una estrella pende su cuerpo
Acaricio su mirada destello y pulpa
Solo abrazo tu talle entero
Cuando el deseo es ciego
Naufrago en océanos mudos
Sin espuma y oleaje yerto
Mataron el mar con secretos conjuros
Hubo palabras de tus labios naciendo
Que murieron con muertes y susurros
Con fibra de versos saltaré el muro
Si al otro lado piso la hierba de tu ausencia
Romperé velos y paciencia
Sobre los cuchillos del mundo
No quiero vivir sin tu esencia

Hay una espada de hielo
Clavada en la carne del deseo
Y una mano de un muerto
Aferrada a la vida sin aliento.

Hay deseos hablando al espejo
Con palabras y letras de hierro
Una boca con dientes de daga
Hundidas en la pulpa del secreto
Que descansa en la playa

La vida tiene vulva
Bajo la falda del amor
Y el sueño es una puta
Que la muestra con candor

La vida tiene boca glacial
Estallan besos esteparios
Islotes de hierba en un mar
Con el cauce mas solitario

Sentir quisiera lo que no siento
Y por tu sexo caminar despacio
Parar y echar raíces en la hoguera
Sentir como quema tu espacio
Refugiarme en la arboleda secreta
Donde la vida no vuela
Y entre tus rizos se enreda

Tiene lenguas un fuego
Diciendo bailes hablados
Humos que suben al cielo
Susurrando secretos ya ajados
Varios leños ardiendo
Crepitan sones apagados
Las palabras con alas huyendo
Para morir entre ramas y abrazos
De árboles enamorados.

Estaré estado donde estar no quiero
Besare besando lo que besar no puedo
Mirar mirando lo que mirar pretendo
No hay palabras para decir lo que decir quisiera
¿estará es deseo destinado a ser hecho?...


5 OCTUBRE 2008

tribulaciones

Hay caricias solo soñadas
Brevedades suspiradas
Y mudas ausencias
¿tiene color la carencia?
Soledades no perfumadas
Estrellas no maquilladas
Hay todo lo que hay, nada
La tristeza en una curva muerta
En carretera asolada
No hay flores en la cesta
Y una ventana muerta

Y aun con la vida puesta
Ojos muertos de miradas
Horizontes? Siluetas?
sombras preñadas
ansias sin objeto
y un deseo sin manos
un astro de plata besando
hielos lejanos mendigando
y pies en la arena escribiendo
el desamor sin rima
en un solitario verso

Hay lo que habiendo no basta
Y si no lo hay me falta
La plenitud de la nada
Mil estrellas en una mirada
No se apaga la llama
De una hoguera lejana

No tiene boca el vacío
Y sin embargo me habla
Las palabras del frío
Aliento besos y flama

Hay un barco muerto en la playa
Huesos y maderos tibios
La ola coqueta los ama
con abrazo liquido y frío
Viene y va con sus aguas
Sutil los embriaga
Y abandona la rada.

11_agosto-2008

PANORAMA

PANORAMA

Es cosa contrastada que el hecho de que en la España de los años 30 la ausencia de una clase media atemperante que vehiculara las opciones mayoritarias hacia cierta cordura, fue causa determinante para que los extremos se enzarza en una vorágine sangrienta, Cuando la tendencia de los fuertes contrastes se encona y exacerba, se centrifugan los resentimientos, es decir, un proletariado y un campesinado abandonado a su suerte por quien, incluso por propio interés, deberían haber velado por el bienestar de quienes le procuran sus ingresos. Para salvaguardar la gallina de los huevos de oro. Pero la ceguera de las altas clases, cada vez más rica, les impedía aquilatar los peligros de una situación tan extrema, se contentaban con marcar mas las diferencias, como un lustre demencial que les llevaba a creerse mas distinguidos. En el otro ámbito del espectro se sobrevivía a duras penas, y se iba fraguando la idea de un giro copernicano, todo cambio, fuera el que fuera, no podía deparar en una realidad peor que en la que se estaba La desesperación es la madre de la revolución, No hay prerrevolución mas peligrosa que la miseria. El que esto escribe tuvo la oportunidad de contemplar la foto de una aldea perdida del sur de Extremadura de los años 30. ¿Como describirlo?. Un poblado pigmeo es una urbanización con campos de golf comparado que aquello. Chozos de paredes de austero adobe y techumbre de retama, con una única estancia para todo, ¿y fuera?. Es sencillo de responder, fuera, nada. Mientras en los hipódromos de Madrid y San Sebastián, constelaciones de canotiers y risas altoburguesas. No hay nada más criminal que la indolencia de los altos estamentos. ¿Como iban a querer cambios los afortunados de entonces?. Sus vidas eran regaladas hasta la extremidad. Ellos marchaban divinamente. He aquí el verdadero motivo que hizo fracasar a la Segunda República. El sabotaje del dinero. Aquella nació muerta, condenada a la consunción por la anemia de unas finanzas huidizas y de ningún modo colaboracionistas en lo que pudo ser un hermoso sueño. Pero mas detestable es aun, toda la parafernalia con la que las clases acomodadas quisieron adornar sus mezquinos intereses. La España Imperial, la de los valores tradicionales, la Iglesia o la gloria fueron los falsos reclamos, pura y falsa propaganda. Mantenimiento de un status privilegiado, suicida e insolidario... Grande veneno es el dinero que, inoculado, insensibiliza los espíritus y deshumaniza. Por el otro extremo del espectro el panorama tampoco era muy esperanzador. El anarquismo pecaba de romanticismo y era onírico y utópico. No creo que el individuo sea betuno por naturaleza y pueda vivir sin leyes, Serían los comunista los que acabarían con la República (antes que el propio Franco), titulares de la falacia mas exitosa de la historia, extremaron a la postre justo aquello que decían combatir. ¿Cuantos idealistas convencidos se dejaron embargar?, ¿Cuántas esperanzas de igualdad desequilibraron los soviets?. De momento los camaradas de revolución, anarquistas y trotskistas fueron exterminados aquí en España en lo que fue una pequeña guerra civil dentro de la grande. El gobierno multifacético republicano dejo paso por ordenes directas del Zar Rojo José Stalin, a la marabunta comunista, que arrasó aquella esperanzadora variedad. Y ese PCE que aun sobrevive como fósil aun cuenta con algún gerontosaurio que se permite el lujo de evocar nuestra guerra civil ubicándose en el bando de los demócratas, devastados por Franco. Desentendiéndose de la casaca stalinista que vistieran entonces y acatando sin rechistar las directivas del grande Moloch del Kremlin.
Preguerra, guerra y posguerra presentan ominosos índices de realidad soterrados y nos oficiales. No negaremos que hubo espíritus generosos que creían verdaderamente posible un cambio, necesario a todas luces, de aquella miserable España campesina y proletaria. Algunos de ellos yacen en ignotos cementerios aún por descubrir, pero no todos murieron por balas fascistas, Actualmente nuestro país pasa por una necesaria catarsis de rehabilitación de las víctimas derrotadas, obviadas siempre por la historia oficial de la Victoria, ¿Cómo no estar de acuerdo?. En muchos pueblos se ha reparado la deuda histórica, que en forma de monumento votivo sólo evocaba a los caídos por España en el bando ganador. O todos o ninguno. A nosotros nos parece que deberían figurar todos. En cierta ocasión un hombre ya anciano que había vivido aquello me dijo que la guerra civil solo será asumida objetivamente cuando hayan muerto todos aquellos que de una u otra forma vivieron aquella hecatombe... Quizás tenga razón, el rencor, la rencilla y las heridas aun no curaron del todo.
¿Como establecer la pedagogía idónea para que los que no vivimos aquello, podamos asumir su realidad lo mas objetivamente posible?. Difícil solución presenta este desafío.
¿Posibilidad de que vuelva a repetirse?.Vemos pocas, una muy notable. En el 36 la juventud estuvo vehemente implicada en la política. Hasta los mozalbetes que repartían la prensa que difundía al partido al que pertenecían, se liaban a tiros si se encontraban en la calle con los que ejercían igual labor de espectro opuesto. Hoy día los jóvenes no se sienten tan llamados a la militancia. NO se olvide que la vehemencia esta a un paso del fanatismo.

Próximo capítulo:
“El sable, la camisa azul y la sotana. Una troika en el poder”


Viernes 25_julio-2008

CRONICAS IBERAS PROEMIO

Apuntes históricos
IBERIA (introito)

Nací y crecí en dinámica de un país gobernado por la iniciativa propia de un general de difícil definición. Que no fue un brillante estratega, al modo de un Bonaparte, ni mucho menos. Diestro y hábil político tampoco fueron sus gracias más relevantes. A lo sumo, una persona extremadamente cauta. Caudillo victorioso en una guerra, merced a una política internacional labrada a base de escapismo y poco comprometida con la República contra la que se levanto en armas. Afortunado a la hora de conseguir apoyos foráneos, en otros caudillos de igual laya. Arrogantes y decididos, mucho mas que él. Contra un enemigo desperdigado, atomizado, incapaz de toda cohesión estructurada., has conseguirla cuando ya era demasiado tarde.
Hay mucho en “debe” de ese general. Adiestrado en una guerra inhumana y feroz en África, donde la pedagogía era escueta y terrible, la vida humana vale poquísimo. No falta quine dice que aquella guerra tardocolonial fue nuestro Vietnam. ¡Ah la historia! ¡Qué certera profesora es! Nos enseña que ciertos protocolos de la conducta humana nunca caducan. En aquella España sin apenas clase media, donde la clase adinerada lo era cada más a expensas de ingentes masas condenadas a una miseria cada vez mas extrema. ¡Qué claro lo veo ahora! Nuestros intereses en Marruecos solo eran una forma mayestática de expresión. Una minas muy rentables para sectores privilegiados del estamento social, prácticamente su único beneficiario., un ejército trasnochado que vivía un sueño imperial mundial, ya convertido en pesadilla y un gobierno títere del dinero, como siempre. Todo muy bien montado, para vender lo que no era mas que un negocio privado con las deslumbrantes galas de la empresa común, del destino de una gran nación que un día dominó el mundo, ¡aquel en el que no se ponía el sol nunca!. ¿Saben que hay detrás de estos vistosos ornamentos, propios de desfile militar? Un ejército colonial integrado por mozos de reemplazo, muchos de ellos analfabetos, que no habían bebido de los libros los esplendentes licores del imperio de los Austrias. La historia es un condumio que provoca náuseas. Los reclutas arrancados de la miseria de la Baja Extremadura (y también de la Alta) del espantoso campo andaluz. OI de entre el lumpem de la inmunda periferia de las grandes urbes. He aquí los designados a la postre en cumplir la alta misión civilizadora. A morir de asco y de hambre o de sed en las estribaciones de las montañas del Atlas marroquí, saboteados por unos proveedores sin escrúpulos enriquecidos con las penalidades de los de siempre. O temblando febriles, consumidos en Cuba o Filipinas, olvidados del Emporio. Se indignaba el escritor y político Blasco Ibáñez, cuando vio en una terraza de la Puerta del Sol, bajo un toldo, a estos estrategas de sobremesa, de canotier y charol, escandalizados por el fin de la guerra de las colonias ultramarinas. Mientras un veterano de aquellas guerras, al lado de ellos, sin derecho a toldo, mendigaba unos reales para comer.
Pues bien, lo que mas produce un pueblo pobre es carne de cañón a quien nadie importa. La muerte anónima que en el mejor de los casos pasa a la historia como ente compacto despersonalizado. No hay nombres para los parias. ¿A cuantos mataron aquellas minas africanas? Prolijo seria el cuantificarlo Pero ¿a cuantos lucraron?, ¿Cuantos murieron por ellas? ¿Cuantos vivieron opulentamente por ellas? En el Barranco del lobo, en el Gurugú, en Monte Arruit, en Anual, enloquecidos por la sed, por el sol, por el abandono del país que los mandó allí.
En esa guerra se formaron oficiales duros que aprendieron a ser implacables con un enemigo que les torturaba salvajemente, que los mutilaba. Una guerra sin cuartel y olvidada. Franco fue un dictador, un liberticida, un verdugo, es cierto, pero no le neguemos el valor personal. En África realizo prodigios. A él y a toda una casta temeraria diezmada. Y el valor personal sobre el terreno crea leyenda, dota de aureola. El esqueleto del ejercito de Franco estaba formado por jóvenes oficiales forjados en esa durísima escuela., que deja también otra enseñanza terrible. Aprendieron a minusvalorar hasta el extremo el valor de las vidas humanas. Este principio fue aplicado con el enemigo durante la guerra civil y en ocasiones con sus propias tropas.
Crecimos creyendo que la España real era la del NODO, peor Franco no solo inauguraba pantanos. Gustaba desayunarse recién acabada la guerra con una guarnición de sentencias de muerte y prisión, que le servía de forma vicaria su hermano Nicolás. Nunca le tembló el pulso para eso. Quizás su Parkinson en el ocaso de su vida no fue más que una serie de temblores de mano que debía con efectos retroactivos. No, no, esta última observación no es mas que una afortunada asociación casual. El parkinson nos hace temblar a muchos que nunca firmamos ese tipo de documentos.
Después cuando veo entrar al caudillo en aquellas tumultuosas misas, bajo palio, con cara seráfica, y según decía Moliere, hace que mis carnes tiemblen en sus diversos choques de pura cólera
Bien pues había otra España tras el NODO. Una España de penal, de silencio, de amargura. La Antiespaña se le llamó durante la guerra, después con la derrota, perdió hasta su nombre.
Esto es por todo lo que debió enseñársenos y no se nos enseñó.
Luego vendría la triste posguerra, bajo el poder de una troika maldita: el sale, la camisa azul y la sotana. Pero esto quedará para otro post.

Salamanca 20 junio 2008

ICONOCLASTIA

Me propongo hablar hoy a mi reducida audiencia, justo es reconocer su escaso tamaño, de una insólita enfermedad llamada talento creativo, de sus pródromos –permitaseme la licencia, porque se me antoja palabra de poco uso que merece, por que no, aparecer en los textos, lo esdrújulo también es bello, señores-. De su incidencia social, no siempre la que debiera, de su trascendencia y de su indudable aportacion al desearrollo dewl acervo personal y común de los pueblos.
Nada mejor para empezar que una ecuación inducida de mis breves ejercicios de reflexion, sepan que aunque estoy cerca de los cinco lustros es constumbre inveterada en mi fanilia retardar lo mas posible el momento de la maduracion, quizas como endeble recurso de una avidez universal, la de negarse a envejecer. ¿Quién no se ha sentido mordido por ese bicho?. La vanidad quizás sea como la reina matona del mundo paralelo y maravilloso que encontró Alicia al otro lado del espejo. Y les anticipo que el apelativo de “reina matona” es propiedad intelectual de una amiga rondeña, que es quizás el mas preciso y elcouente icono del mas acabado ejemplo de la creatividad en su estado mas puro, mas salvaje e incluso, si me apuran ustedes menos académico. Un salido, Carmen...... bueno............... y también un saludo, ¿Por qué no?.
Bien y ahora les consigno lo prometido: la ecuacion mencionada. “El número de lectores nunca es igual al numero de escritores”. La ovbiedad de este desigualdad es inapelable, definitva. ¿Por qué el talento no es como el sarampión o las paperas, al alcance de todos?. Ah señores, pretender poseer el secreto de este fenomeno ilustra una excesiva ambición. Demasiado para una persona como yo que aún no ha emprendido el trabajo reparatorio y acondicioantorio de la madurez. Pero ¿Qué actitud cabe ante fenomenos como el presente ¿ Qué mejor hacer que rendirse ante la evidencia y dejarse maravillar por las capapcidades mas excelsas de la humana condicion?. No ceguemos las fuentes que manan el agua mas fresca, el agua mas inaudita y sobre todo usemos los transportes públicos, ya tampoco fisguemos por esas mirillas panorámicas que nos permiten dominar la totalidad del descansillo de la escalera.
Bien recapitulemos.
a-) Hay talentos sublimes
b-) Hay ecuaciones que demuestran innegables desequilibrios en ciertas caracteristicas humanas y hay constancia circunstanciada de que ese desequilibrio esta repartido sin ley ni concierto.
El talento brilla con fuegos internos y no necesita ni de la envidida ni del halago para sus destellos pero si merece la gracia del reconocimiento, es esta la grandeza del no tocado por las musas, a quien se le brinda la creacion ajena con generosidad y desprendimiento. La grandeza que paradójicamente se basa en la consciencia de nuestros propios limites.
No hay base biológica que atribuya esta dolencia una mayor o menor incidencia según el gérnero, pero si hay fundamento social o etológico que alimenta la sospecha de que el ordenamiento colectivo de las agrupaciones humanas ha deparado para el sexo femenino un extrañamiento, un forzado ostracismo del campo de la creacion artística. ¿Cuantos escritos no lo fueron por unas reglas c icateras y torticeras?. Esta interrogante perdurara para vergüenza de los constructores de la sociedad milenaria. Vestigios aún quedan de esta aberracion. El talento femenino, realidad inscuestionable sin posible menoscabo, aun molesta a ciertos sectores e individuos. Tengo la suerte de conocer mujeres extraordinariamente creativas, porque con ellas , como con todos los talentos me puedo mover en la cómoda demora del desgustador de la creatividad, que permite la indolencia de apreciar y saborear el merito ajeno con el desfase de todo lector que consume talento sin el trabajo de crearlo. Aún se puede afirmar que el talento femenino que transciende es prodigioso justamente porque ha de pasar los filros de unos miserables cánones que lo cuestionan solo por ser concebidos en femeninos intelectos. Y esto pasa cuando la explosion de belleza es de tal naturaleza que resulta imposible de ser constreñido por la miseria de sociedades misóginas. Y no falta quien se siente obligado a descender de los falsos andamios de una tradicion hipócrita, desde una superioridad basada en la fuerza y la opresion, que son atributos de miserable autoridad para hacer alarde de una generosidad de mérito y entregarse a la pedagogía de corregir aquello que en realidad le supera, pero que incapaz de admitir como superior, recurriendo a los canones, que son el peor de los recursos en muchas ocasiones. A veces pienso que lo mas honrado ante los cánones es el espiritu iconoclasta, eso en ocasiones, otras veces, ¿otras veces?, otras veces pienso lo mismo.
COROLARIO: El talento es enfermedad, pandemia secular del ser humano, y creanme ustedes, tambien afecta a las mujeres. Afortunadamente, porque es agua que tinee peculiar gusto, de la que hemos andado muy necesitados siempre.
“Enfermedad de minorías como el Parkinson”
1 Junio 2008

A VER QUE SALE

A VER QUE SALE
Si el miedo o la ira son capaces de distorsionar la realidad ¿Cabría penar en la posibilidad de conseguir una ingeniería de las sensaciones capaces de modificar las situaciones a nuestro antojo?. Imaginense ustedes, una técnica que fuese capaz de motivar al cerebro de forma exógena para que produjera las sustancias a la carta. ¿Se imaginan? ¡”Oiga yo quiero un orgasmo como para quince minutos”!. “¡’Pues a mi me dé una relajacion para una noche, tuve un día duro ¿sabe?!”, “¡ Miren ustedes, soy jublado y viudo –no empujen por favor- y quisiera una sensacion de no estar solo, es que me deprimo ¿me comprenden ustedes?!”. “¡Yo quiero creer que mi mujer aun me ama!”. “¡Y yo quiero seducir a Claudia Schiffer!”. “¡Mi problema es el Parkinson y tan solo me gustaría ser cuanto puedo ser, solo yo!”.
-“¡Hay que joderse qué cosas mas raras oye uno. ¿ser yo?!”-se oyo en cierta parte del local de expenduría de sensaciones-.
_¡Ya salio! Bramó el enfermo de Parkinson.
-¿Qué te pasa, que te da el tembleque?. Tranquilo , ¿no me ves a mi?.
-“¡Yo sé lo que te pasa, y por qué eres tan deslenguado, tienes el problema gordo!”.
-Yooooooo? A ver que Problema tengo.
_Tú no eres mas que una persona sana.
Los murmullos hicieron pleamar.
¿Un sano? ¿que hace aquí? ¡Que le echen!
-“¡Señores calmense, yo les juro que no alcanzo a comprender.......
¡Fuera! ¡Váyase usted a paseo! Uno que lo tiene todo y no sebe aprehenderlo, valiente sinvergüenza. Que lo ahorquen...
El enfermo de Parkionson se interpuso.
¡Dejénle ustedes porque tambien tiene una carencia. No sabe apreciar lo que tiene.
Joder esto se acabó
9 mayo 2008