PANORAMA
Es cosa contrastada que el hecho de que en la España de los años 30 la ausencia de una clase media atemperante que vehiculara las opciones mayoritarias hacia cierta cordura, fue causa determinante para que los extremos se enzarza en una vorágine sangrienta, Cuando la tendencia de los fuertes contrastes se encona y exacerba, se centrifugan los resentimientos, es decir, un proletariado y un campesinado abandonado a su suerte por quien, incluso por propio interés, deberían haber velado por el bienestar de quienes le procuran sus ingresos. Para salvaguardar la gallina de los huevos de oro. Pero la ceguera de las altas clases, cada vez más rica, les impedía aquilatar los peligros de una situación tan extrema, se contentaban con marcar mas las diferencias, como un lustre demencial que les llevaba a creerse mas distinguidos. En el otro ámbito del espectro se sobrevivía a duras penas, y se iba fraguando la idea de un giro copernicano, todo cambio, fuera el que fuera, no podía deparar en una realidad peor que en la que se estaba La desesperación es la madre de la revolución, No hay prerrevolución mas peligrosa que la miseria. El que esto escribe tuvo la oportunidad de contemplar la foto de una aldea perdida del sur de Extremadura de los años 30. ¿Como describirlo?. Un poblado pigmeo es una urbanización con campos de golf comparado que aquello. Chozos de paredes de austero adobe y techumbre de retama, con una única estancia para todo, ¿y fuera?. Es sencillo de responder, fuera, nada. Mientras en los hipódromos de Madrid y San Sebastián, constelaciones de canotiers y risas altoburguesas. No hay nada más criminal que la indolencia de los altos estamentos. ¿Como iban a querer cambios los afortunados de entonces?. Sus vidas eran regaladas hasta la extremidad. Ellos marchaban divinamente. He aquí el verdadero motivo que hizo fracasar a la Segunda República. El sabotaje del dinero. Aquella nació muerta, condenada a la consunción por la anemia de unas finanzas huidizas y de ningún modo colaboracionistas en lo que pudo ser un hermoso sueño. Pero mas detestable es aun, toda la parafernalia con la que las clases acomodadas quisieron adornar sus mezquinos intereses. La España Imperial, la de los valores tradicionales, la Iglesia o la gloria fueron los falsos reclamos, pura y falsa propaganda. Mantenimiento de un status privilegiado, suicida e insolidario... Grande veneno es el dinero que, inoculado, insensibiliza los espíritus y deshumaniza. Por el otro extremo del espectro el panorama tampoco era muy esperanzador. El anarquismo pecaba de romanticismo y era onírico y utópico. No creo que el individuo sea betuno por naturaleza y pueda vivir sin leyes, Serían los comunista los que acabarían con la República (antes que el propio Franco), titulares de la falacia mas exitosa de la historia, extremaron a la postre justo aquello que decían combatir. ¿Cuantos idealistas convencidos se dejaron embargar?, ¿Cuántas esperanzas de igualdad desequilibraron los soviets?. De momento los camaradas de revolución, anarquistas y trotskistas fueron exterminados aquí en España en lo que fue una pequeña guerra civil dentro de la grande. El gobierno multifacético republicano dejo paso por ordenes directas del Zar Rojo José Stalin, a la marabunta comunista, que arrasó aquella esperanzadora variedad. Y ese PCE que aun sobrevive como fósil aun cuenta con algún gerontosaurio que se permite el lujo de evocar nuestra guerra civil ubicándose en el bando de los demócratas, devastados por Franco. Desentendiéndose de la casaca stalinista que vistieran entonces y acatando sin rechistar las directivas del grande Moloch del Kremlin.
Preguerra, guerra y posguerra presentan ominosos índices de realidad soterrados y nos oficiales. No negaremos que hubo espíritus generosos que creían verdaderamente posible un cambio, necesario a todas luces, de aquella miserable España campesina y proletaria. Algunos de ellos yacen en ignotos cementerios aún por descubrir, pero no todos murieron por balas fascistas, Actualmente nuestro país pasa por una necesaria catarsis de rehabilitación de las víctimas derrotadas, obviadas siempre por la historia oficial de la Victoria, ¿Cómo no estar de acuerdo?. En muchos pueblos se ha reparado la deuda histórica, que en forma de monumento votivo sólo evocaba a los caídos por España en el bando ganador. O todos o ninguno. A nosotros nos parece que deberían figurar todos. En cierta ocasión un hombre ya anciano que había vivido aquello me dijo que la guerra civil solo será asumida objetivamente cuando hayan muerto todos aquellos que de una u otra forma vivieron aquella hecatombe... Quizás tenga razón, el rencor, la rencilla y las heridas aun no curaron del todo.
¿Como establecer la pedagogía idónea para que los que no vivimos aquello, podamos asumir su realidad lo mas objetivamente posible?. Difícil solución presenta este desafío.
¿Posibilidad de que vuelva a repetirse?.Vemos pocas, una muy notable. En el 36 la juventud estuvo vehemente implicada en la política. Hasta los mozalbetes que repartían la prensa que difundía al partido al que pertenecían, se liaban a tiros si se encontraban en la calle con los que ejercían igual labor de espectro opuesto. Hoy día los jóvenes no se sienten tan llamados a la militancia. NO se olvide que la vehemencia esta a un paso del fanatismo.
Próximo capítulo:
“El sable, la camisa azul y la sotana. Una troika en el poder”
Viernes 25_julio-2008
viernes, 25 de julio de 2008
viernes, 20 de junio de 2008
CRONICAS IBERAS PROEMIO
Apuntes históricos
IBERIA (introito)
Nací y crecí en dinámica de un país gobernado por la iniciativa propia de un general de difícil definición. Que no fue un brillante estratega, al modo de un Bonaparte, ni mucho menos. Diestro y hábil político tampoco fueron sus gracias más relevantes. A lo sumo, una persona extremadamente cauta. Caudillo victorioso en una guerra, merced a una política internacional labrada a base de escapismo y poco comprometida con la República contra la que se levanto en armas. Afortunado a la hora de conseguir apoyos foráneos, en otros caudillos de igual laya. Arrogantes y decididos, mucho mas que él. Contra un enemigo desperdigado, atomizado, incapaz de toda cohesión estructurada., has conseguirla cuando ya era demasiado tarde.
Hay mucho en “debe” de ese general. Adiestrado en una guerra inhumana y feroz en África, donde la pedagogía era escueta y terrible, la vida humana vale poquísimo. No falta quine dice que aquella guerra tardocolonial fue nuestro Vietnam. ¡Ah la historia! ¡Qué certera profesora es! Nos enseña que ciertos protocolos de la conducta humana nunca caducan. En aquella España sin apenas clase media, donde la clase adinerada lo era cada más a expensas de ingentes masas condenadas a una miseria cada vez mas extrema. ¡Qué claro lo veo ahora! Nuestros intereses en Marruecos solo eran una forma mayestática de expresión. Una minas muy rentables para sectores privilegiados del estamento social, prácticamente su único beneficiario., un ejército trasnochado que vivía un sueño imperial mundial, ya convertido en pesadilla y un gobierno títere del dinero, como siempre. Todo muy bien montado, para vender lo que no era mas que un negocio privado con las deslumbrantes galas de la empresa común, del destino de una gran nación que un día dominó el mundo, ¡aquel en el que no se ponía el sol nunca!. ¿Saben que hay detrás de estos vistosos ornamentos, propios de desfile militar? Un ejército colonial integrado por mozos de reemplazo, muchos de ellos analfabetos, que no habían bebido de los libros los esplendentes licores del imperio de los Austrias. La historia es un condumio que provoca náuseas. Los reclutas arrancados de la miseria de la Baja Extremadura (y también de la Alta) del espantoso campo andaluz. OI de entre el lumpem de la inmunda periferia de las grandes urbes. He aquí los designados a la postre en cumplir la alta misión civilizadora. A morir de asco y de hambre o de sed en las estribaciones de las montañas del Atlas marroquí, saboteados por unos proveedores sin escrúpulos enriquecidos con las penalidades de los de siempre. O temblando febriles, consumidos en Cuba o Filipinas, olvidados del Emporio. Se indignaba el escritor y político Blasco Ibáñez, cuando vio en una terraza de la Puerta del Sol, bajo un toldo, a estos estrategas de sobremesa, de canotier y charol, escandalizados por el fin de la guerra de las colonias ultramarinas. Mientras un veterano de aquellas guerras, al lado de ellos, sin derecho a toldo, mendigaba unos reales para comer.
Pues bien, lo que mas produce un pueblo pobre es carne de cañón a quien nadie importa. La muerte anónima que en el mejor de los casos pasa a la historia como ente compacto despersonalizado. No hay nombres para los parias. ¿A cuantos mataron aquellas minas africanas? Prolijo seria el cuantificarlo Pero ¿a cuantos lucraron?, ¿Cuantos murieron por ellas? ¿Cuantos vivieron opulentamente por ellas? En el Barranco del lobo, en el Gurugú, en Monte Arruit, en Anual, enloquecidos por la sed, por el sol, por el abandono del país que los mandó allí.
En esa guerra se formaron oficiales duros que aprendieron a ser implacables con un enemigo que les torturaba salvajemente, que los mutilaba. Una guerra sin cuartel y olvidada. Franco fue un dictador, un liberticida, un verdugo, es cierto, pero no le neguemos el valor personal. En África realizo prodigios. A él y a toda una casta temeraria diezmada. Y el valor personal sobre el terreno crea leyenda, dota de aureola. El esqueleto del ejercito de Franco estaba formado por jóvenes oficiales forjados en esa durísima escuela., que deja también otra enseñanza terrible. Aprendieron a minusvalorar hasta el extremo el valor de las vidas humanas. Este principio fue aplicado con el enemigo durante la guerra civil y en ocasiones con sus propias tropas.
Crecimos creyendo que la España real era la del NODO, peor Franco no solo inauguraba pantanos. Gustaba desayunarse recién acabada la guerra con una guarnición de sentencias de muerte y prisión, que le servía de forma vicaria su hermano Nicolás. Nunca le tembló el pulso para eso. Quizás su Parkinson en el ocaso de su vida no fue más que una serie de temblores de mano que debía con efectos retroactivos. No, no, esta última observación no es mas que una afortunada asociación casual. El parkinson nos hace temblar a muchos que nunca firmamos ese tipo de documentos.
Después cuando veo entrar al caudillo en aquellas tumultuosas misas, bajo palio, con cara seráfica, y según decía Moliere, hace que mis carnes tiemblen en sus diversos choques de pura cólera
Bien pues había otra España tras el NODO. Una España de penal, de silencio, de amargura. La Antiespaña se le llamó durante la guerra, después con la derrota, perdió hasta su nombre.
Esto es por todo lo que debió enseñársenos y no se nos enseñó.
Luego vendría la triste posguerra, bajo el poder de una troika maldita: el sale, la camisa azul y la sotana. Pero esto quedará para otro post.
Salamanca 20 junio 2008
IBERIA (introito)
Nací y crecí en dinámica de un país gobernado por la iniciativa propia de un general de difícil definición. Que no fue un brillante estratega, al modo de un Bonaparte, ni mucho menos. Diestro y hábil político tampoco fueron sus gracias más relevantes. A lo sumo, una persona extremadamente cauta. Caudillo victorioso en una guerra, merced a una política internacional labrada a base de escapismo y poco comprometida con la República contra la que se levanto en armas. Afortunado a la hora de conseguir apoyos foráneos, en otros caudillos de igual laya. Arrogantes y decididos, mucho mas que él. Contra un enemigo desperdigado, atomizado, incapaz de toda cohesión estructurada., has conseguirla cuando ya era demasiado tarde.
Hay mucho en “debe” de ese general. Adiestrado en una guerra inhumana y feroz en África, donde la pedagogía era escueta y terrible, la vida humana vale poquísimo. No falta quine dice que aquella guerra tardocolonial fue nuestro Vietnam. ¡Ah la historia! ¡Qué certera profesora es! Nos enseña que ciertos protocolos de la conducta humana nunca caducan. En aquella España sin apenas clase media, donde la clase adinerada lo era cada más a expensas de ingentes masas condenadas a una miseria cada vez mas extrema. ¡Qué claro lo veo ahora! Nuestros intereses en Marruecos solo eran una forma mayestática de expresión. Una minas muy rentables para sectores privilegiados del estamento social, prácticamente su único beneficiario., un ejército trasnochado que vivía un sueño imperial mundial, ya convertido en pesadilla y un gobierno títere del dinero, como siempre. Todo muy bien montado, para vender lo que no era mas que un negocio privado con las deslumbrantes galas de la empresa común, del destino de una gran nación que un día dominó el mundo, ¡aquel en el que no se ponía el sol nunca!. ¿Saben que hay detrás de estos vistosos ornamentos, propios de desfile militar? Un ejército colonial integrado por mozos de reemplazo, muchos de ellos analfabetos, que no habían bebido de los libros los esplendentes licores del imperio de los Austrias. La historia es un condumio que provoca náuseas. Los reclutas arrancados de la miseria de la Baja Extremadura (y también de la Alta) del espantoso campo andaluz. OI de entre el lumpem de la inmunda periferia de las grandes urbes. He aquí los designados a la postre en cumplir la alta misión civilizadora. A morir de asco y de hambre o de sed en las estribaciones de las montañas del Atlas marroquí, saboteados por unos proveedores sin escrúpulos enriquecidos con las penalidades de los de siempre. O temblando febriles, consumidos en Cuba o Filipinas, olvidados del Emporio. Se indignaba el escritor y político Blasco Ibáñez, cuando vio en una terraza de la Puerta del Sol, bajo un toldo, a estos estrategas de sobremesa, de canotier y charol, escandalizados por el fin de la guerra de las colonias ultramarinas. Mientras un veterano de aquellas guerras, al lado de ellos, sin derecho a toldo, mendigaba unos reales para comer.
Pues bien, lo que mas produce un pueblo pobre es carne de cañón a quien nadie importa. La muerte anónima que en el mejor de los casos pasa a la historia como ente compacto despersonalizado. No hay nombres para los parias. ¿A cuantos mataron aquellas minas africanas? Prolijo seria el cuantificarlo Pero ¿a cuantos lucraron?, ¿Cuantos murieron por ellas? ¿Cuantos vivieron opulentamente por ellas? En el Barranco del lobo, en el Gurugú, en Monte Arruit, en Anual, enloquecidos por la sed, por el sol, por el abandono del país que los mandó allí.
En esa guerra se formaron oficiales duros que aprendieron a ser implacables con un enemigo que les torturaba salvajemente, que los mutilaba. Una guerra sin cuartel y olvidada. Franco fue un dictador, un liberticida, un verdugo, es cierto, pero no le neguemos el valor personal. En África realizo prodigios. A él y a toda una casta temeraria diezmada. Y el valor personal sobre el terreno crea leyenda, dota de aureola. El esqueleto del ejercito de Franco estaba formado por jóvenes oficiales forjados en esa durísima escuela., que deja también otra enseñanza terrible. Aprendieron a minusvalorar hasta el extremo el valor de las vidas humanas. Este principio fue aplicado con el enemigo durante la guerra civil y en ocasiones con sus propias tropas.
Crecimos creyendo que la España real era la del NODO, peor Franco no solo inauguraba pantanos. Gustaba desayunarse recién acabada la guerra con una guarnición de sentencias de muerte y prisión, que le servía de forma vicaria su hermano Nicolás. Nunca le tembló el pulso para eso. Quizás su Parkinson en el ocaso de su vida no fue más que una serie de temblores de mano que debía con efectos retroactivos. No, no, esta última observación no es mas que una afortunada asociación casual. El parkinson nos hace temblar a muchos que nunca firmamos ese tipo de documentos.
Después cuando veo entrar al caudillo en aquellas tumultuosas misas, bajo palio, con cara seráfica, y según decía Moliere, hace que mis carnes tiemblen en sus diversos choques de pura cólera
Bien pues había otra España tras el NODO. Una España de penal, de silencio, de amargura. La Antiespaña se le llamó durante la guerra, después con la derrota, perdió hasta su nombre.
Esto es por todo lo que debió enseñársenos y no se nos enseñó.
Luego vendría la triste posguerra, bajo el poder de una troika maldita: el sale, la camisa azul y la sotana. Pero esto quedará para otro post.
Salamanca 20 junio 2008
domingo, 1 de junio de 2008
ICONOCLASTIA
Me propongo hablar hoy a mi reducida audiencia, justo es reconocer su escaso tamaño, de una insólita enfermedad llamada talento creativo, de sus pródromos –permitaseme la licencia, porque se me antoja palabra de poco uso que merece, por que no, aparecer en los textos, lo esdrújulo también es bello, señores-. De su incidencia social, no siempre la que debiera, de su trascendencia y de su indudable aportacion al desearrollo dewl acervo personal y común de los pueblos.
Nada mejor para empezar que una ecuación inducida de mis breves ejercicios de reflexion, sepan que aunque estoy cerca de los cinco lustros es constumbre inveterada en mi fanilia retardar lo mas posible el momento de la maduracion, quizas como endeble recurso de una avidez universal, la de negarse a envejecer. ¿Quién no se ha sentido mordido por ese bicho?. La vanidad quizás sea como la reina matona del mundo paralelo y maravilloso que encontró Alicia al otro lado del espejo. Y les anticipo que el apelativo de “reina matona” es propiedad intelectual de una amiga rondeña, que es quizás el mas preciso y elcouente icono del mas acabado ejemplo de la creatividad en su estado mas puro, mas salvaje e incluso, si me apuran ustedes menos académico. Un salido, Carmen...... bueno............... y también un saludo, ¿Por qué no?.
Bien y ahora les consigno lo prometido: la ecuacion mencionada. “El número de lectores nunca es igual al numero de escritores”. La ovbiedad de este desigualdad es inapelable, definitva. ¿Por qué el talento no es como el sarampión o las paperas, al alcance de todos?. Ah señores, pretender poseer el secreto de este fenomeno ilustra una excesiva ambición. Demasiado para una persona como yo que aún no ha emprendido el trabajo reparatorio y acondicioantorio de la madurez. Pero ¿Qué actitud cabe ante fenomenos como el presente ¿ Qué mejor hacer que rendirse ante la evidencia y dejarse maravillar por las capapcidades mas excelsas de la humana condicion?. No ceguemos las fuentes que manan el agua mas fresca, el agua mas inaudita y sobre todo usemos los transportes públicos, ya tampoco fisguemos por esas mirillas panorámicas que nos permiten dominar la totalidad del descansillo de la escalera.
Bien recapitulemos.
a-) Hay talentos sublimes
b-) Hay ecuaciones que demuestran innegables desequilibrios en ciertas caracteristicas humanas y hay constancia circunstanciada de que ese desequilibrio esta repartido sin ley ni concierto.
El talento brilla con fuegos internos y no necesita ni de la envidida ni del halago para sus destellos pero si merece la gracia del reconocimiento, es esta la grandeza del no tocado por las musas, a quien se le brinda la creacion ajena con generosidad y desprendimiento. La grandeza que paradójicamente se basa en la consciencia de nuestros propios limites.
No hay base biológica que atribuya esta dolencia una mayor o menor incidencia según el gérnero, pero si hay fundamento social o etológico que alimenta la sospecha de que el ordenamiento colectivo de las agrupaciones humanas ha deparado para el sexo femenino un extrañamiento, un forzado ostracismo del campo de la creacion artística. ¿Cuantos escritos no lo fueron por unas reglas c icateras y torticeras?. Esta interrogante perdurara para vergüenza de los constructores de la sociedad milenaria. Vestigios aún quedan de esta aberracion. El talento femenino, realidad inscuestionable sin posible menoscabo, aun molesta a ciertos sectores e individuos. Tengo la suerte de conocer mujeres extraordinariamente creativas, porque con ellas , como con todos los talentos me puedo mover en la cómoda demora del desgustador de la creatividad, que permite la indolencia de apreciar y saborear el merito ajeno con el desfase de todo lector que consume talento sin el trabajo de crearlo. Aún se puede afirmar que el talento femenino que transciende es prodigioso justamente porque ha de pasar los filros de unos miserables cánones que lo cuestionan solo por ser concebidos en femeninos intelectos. Y esto pasa cuando la explosion de belleza es de tal naturaleza que resulta imposible de ser constreñido por la miseria de sociedades misóginas. Y no falta quien se siente obligado a descender de los falsos andamios de una tradicion hipócrita, desde una superioridad basada en la fuerza y la opresion, que son atributos de miserable autoridad para hacer alarde de una generosidad de mérito y entregarse a la pedagogía de corregir aquello que en realidad le supera, pero que incapaz de admitir como superior, recurriendo a los canones, que son el peor de los recursos en muchas ocasiones. A veces pienso que lo mas honrado ante los cánones es el espiritu iconoclasta, eso en ocasiones, otras veces, ¿otras veces?, otras veces pienso lo mismo.
COROLARIO: El talento es enfermedad, pandemia secular del ser humano, y creanme ustedes, tambien afecta a las mujeres. Afortunadamente, porque es agua que tinee peculiar gusto, de la que hemos andado muy necesitados siempre.
“Enfermedad de minorías como el Parkinson”
1 Junio 2008
Nada mejor para empezar que una ecuación inducida de mis breves ejercicios de reflexion, sepan que aunque estoy cerca de los cinco lustros es constumbre inveterada en mi fanilia retardar lo mas posible el momento de la maduracion, quizas como endeble recurso de una avidez universal, la de negarse a envejecer. ¿Quién no se ha sentido mordido por ese bicho?. La vanidad quizás sea como la reina matona del mundo paralelo y maravilloso que encontró Alicia al otro lado del espejo. Y les anticipo que el apelativo de “reina matona” es propiedad intelectual de una amiga rondeña, que es quizás el mas preciso y elcouente icono del mas acabado ejemplo de la creatividad en su estado mas puro, mas salvaje e incluso, si me apuran ustedes menos académico. Un salido, Carmen...... bueno............... y también un saludo, ¿Por qué no?.
Bien y ahora les consigno lo prometido: la ecuacion mencionada. “El número de lectores nunca es igual al numero de escritores”. La ovbiedad de este desigualdad es inapelable, definitva. ¿Por qué el talento no es como el sarampión o las paperas, al alcance de todos?. Ah señores, pretender poseer el secreto de este fenomeno ilustra una excesiva ambición. Demasiado para una persona como yo que aún no ha emprendido el trabajo reparatorio y acondicioantorio de la madurez. Pero ¿Qué actitud cabe ante fenomenos como el presente ¿ Qué mejor hacer que rendirse ante la evidencia y dejarse maravillar por las capapcidades mas excelsas de la humana condicion?. No ceguemos las fuentes que manan el agua mas fresca, el agua mas inaudita y sobre todo usemos los transportes públicos, ya tampoco fisguemos por esas mirillas panorámicas que nos permiten dominar la totalidad del descansillo de la escalera.
Bien recapitulemos.
a-) Hay talentos sublimes
b-) Hay ecuaciones que demuestran innegables desequilibrios en ciertas caracteristicas humanas y hay constancia circunstanciada de que ese desequilibrio esta repartido sin ley ni concierto.
El talento brilla con fuegos internos y no necesita ni de la envidida ni del halago para sus destellos pero si merece la gracia del reconocimiento, es esta la grandeza del no tocado por las musas, a quien se le brinda la creacion ajena con generosidad y desprendimiento. La grandeza que paradójicamente se basa en la consciencia de nuestros propios limites.
No hay base biológica que atribuya esta dolencia una mayor o menor incidencia según el gérnero, pero si hay fundamento social o etológico que alimenta la sospecha de que el ordenamiento colectivo de las agrupaciones humanas ha deparado para el sexo femenino un extrañamiento, un forzado ostracismo del campo de la creacion artística. ¿Cuantos escritos no lo fueron por unas reglas c icateras y torticeras?. Esta interrogante perdurara para vergüenza de los constructores de la sociedad milenaria. Vestigios aún quedan de esta aberracion. El talento femenino, realidad inscuestionable sin posible menoscabo, aun molesta a ciertos sectores e individuos. Tengo la suerte de conocer mujeres extraordinariamente creativas, porque con ellas , como con todos los talentos me puedo mover en la cómoda demora del desgustador de la creatividad, que permite la indolencia de apreciar y saborear el merito ajeno con el desfase de todo lector que consume talento sin el trabajo de crearlo. Aún se puede afirmar que el talento femenino que transciende es prodigioso justamente porque ha de pasar los filros de unos miserables cánones que lo cuestionan solo por ser concebidos en femeninos intelectos. Y esto pasa cuando la explosion de belleza es de tal naturaleza que resulta imposible de ser constreñido por la miseria de sociedades misóginas. Y no falta quien se siente obligado a descender de los falsos andamios de una tradicion hipócrita, desde una superioridad basada en la fuerza y la opresion, que son atributos de miserable autoridad para hacer alarde de una generosidad de mérito y entregarse a la pedagogía de corregir aquello que en realidad le supera, pero que incapaz de admitir como superior, recurriendo a los canones, que son el peor de los recursos en muchas ocasiones. A veces pienso que lo mas honrado ante los cánones es el espiritu iconoclasta, eso en ocasiones, otras veces, ¿otras veces?, otras veces pienso lo mismo.
COROLARIO: El talento es enfermedad, pandemia secular del ser humano, y creanme ustedes, tambien afecta a las mujeres. Afortunadamente, porque es agua que tinee peculiar gusto, de la que hemos andado muy necesitados siempre.
“Enfermedad de minorías como el Parkinson”
1 Junio 2008
jueves, 8 de mayo de 2008
A VER QUE SALE
A VER QUE SALE
Si el miedo o la ira son capaces de distorsionar la realidad ¿Cabría penar en la posibilidad de conseguir una ingeniería de las sensaciones capaces de modificar las situaciones a nuestro antojo?. Imaginense ustedes, una técnica que fuese capaz de motivar al cerebro de forma exógena para que produjera las sustancias a la carta. ¿Se imaginan? ¡”Oiga yo quiero un orgasmo como para quince minutos”!. “¡’Pues a mi me dé una relajacion para una noche, tuve un día duro ¿sabe?!”, “¡ Miren ustedes, soy jublado y viudo –no empujen por favor- y quisiera una sensacion de no estar solo, es que me deprimo ¿me comprenden ustedes?!”. “¡Yo quiero creer que mi mujer aun me ama!”. “¡Y yo quiero seducir a Claudia Schiffer!”. “¡Mi problema es el Parkinson y tan solo me gustaría ser cuanto puedo ser, solo yo!”.
-“¡Hay que joderse qué cosas mas raras oye uno. ¿ser yo?!”-se oyo en cierta parte del local de expenduría de sensaciones-.
_¡Ya salio! Bramó el enfermo de Parkinson.
-¿Qué te pasa, que te da el tembleque?. Tranquilo , ¿no me ves a mi?.
-“¡Yo sé lo que te pasa, y por qué eres tan deslenguado, tienes el problema gordo!”.
-Yooooooo? A ver que Problema tengo.
_Tú no eres mas que una persona sana.
Los murmullos hicieron pleamar.
¿Un sano? ¿que hace aquí? ¡Que le echen!
-“¡Señores calmense, yo les juro que no alcanzo a comprender.......
¡Fuera! ¡Váyase usted a paseo! Uno que lo tiene todo y no sebe aprehenderlo, valiente sinvergüenza. Que lo ahorquen...
El enfermo de Parkionson se interpuso.
¡Dejénle ustedes porque tambien tiene una carencia. No sabe apreciar lo que tiene.
Joder esto se acabó
9 mayo 2008
Si el miedo o la ira son capaces de distorsionar la realidad ¿Cabría penar en la posibilidad de conseguir una ingeniería de las sensaciones capaces de modificar las situaciones a nuestro antojo?. Imaginense ustedes, una técnica que fuese capaz de motivar al cerebro de forma exógena para que produjera las sustancias a la carta. ¿Se imaginan? ¡”Oiga yo quiero un orgasmo como para quince minutos”!. “¡’Pues a mi me dé una relajacion para una noche, tuve un día duro ¿sabe?!”, “¡ Miren ustedes, soy jublado y viudo –no empujen por favor- y quisiera una sensacion de no estar solo, es que me deprimo ¿me comprenden ustedes?!”. “¡Yo quiero creer que mi mujer aun me ama!”. “¡Y yo quiero seducir a Claudia Schiffer!”. “¡Mi problema es el Parkinson y tan solo me gustaría ser cuanto puedo ser, solo yo!”.
-“¡Hay que joderse qué cosas mas raras oye uno. ¿ser yo?!”-se oyo en cierta parte del local de expenduría de sensaciones-.
_¡Ya salio! Bramó el enfermo de Parkinson.
-¿Qué te pasa, que te da el tembleque?. Tranquilo , ¿no me ves a mi?.
-“¡Yo sé lo que te pasa, y por qué eres tan deslenguado, tienes el problema gordo!”.
-Yooooooo? A ver que Problema tengo.
_Tú no eres mas que una persona sana.
Los murmullos hicieron pleamar.
¿Un sano? ¿que hace aquí? ¡Que le echen!
-“¡Señores calmense, yo les juro que no alcanzo a comprender.......
¡Fuera! ¡Váyase usted a paseo! Uno que lo tiene todo y no sebe aprehenderlo, valiente sinvergüenza. Que lo ahorquen...
El enfermo de Parkionson se interpuso.
¡Dejénle ustedes porque tambien tiene una carencia. No sabe apreciar lo que tiene.
Joder esto se acabó
9 mayo 2008
domingo, 27 de abril de 2008
EL ARMARIO SIN ANAQUELES
EL ARMARIO SIN ANAQUELES
A ver señores creyentes, ¿no se dan cuenta ustedes que sería sumamente cruel hacer
existir a Dios?. ¿Quién en su sano juicio querría asumir la tutoría de lo más despreciable del ser humano?. No se engañen ustedes en este mundo hay de todo. Somos modelos de twisters, tornados, remolinos furiosos en el que giran el mal y el bien, de forma inextricable, palabra que define aquello que no es susceptible de ser aislado. Pero en el embudo rotan además todos los escombros humanos. Los miedos, el ansia de poder, la traición, la vileza, la sumisión, el abuso, la arbitrariedad o la bajeza que entrechocan con los materiales más nobles que integran lo mejor del edificio humano. La solidaridad, la curiosidad, el sacrifico, la libertad, la abnegación, la amistad o el amor. Vana es la pretensión de meter la mano en el vórtice con mala intención de atrapar solo lo buen. ¿Quién no tiene algo de lo que avergonzarse?. Les confieso que yo soy la mejor persona del mundo, soy humilde, ya lo creo que lo soy y tolerante n o encontraran a nadie que me gane en esta olimpiada créanme, pero aun no puedo comprender, ni mucho menos tolerar que los humanos pretendan tener razón con argumentos que se contradigan con los míos. Esto es de pura justicia. Soy el astro rey de mi propio sistema solar , en el mando yo, y todo esta sujeto a mi santa voluntad, pero les digo más. Como soy el mejor sol de la galaxia, los demás sistemas, lógicamente están o deben estar sujetos a mi fuerza gravitatoria. Que ha de ser prioritaria. ¡Que lindos astros giran en los sistemas ¿eh?. Se llaman mujeres, bonitas estrellas son, pero no son soles, no lo son, no señor, carecen de la generosidad lumínica. En mi calidad de sol todopoderoso, puedo atraer estrellas de otros sistemas y yacer con ellas. Y presumir de ello entre risotadas astrales en las glorietas cósmicas, que llaman bares, donde los soles tomamos unas birras, doradas claro. Y mis carcajadas son supernovas cuando refiero como capto a esta o estotra estrella delante de los mismísimos reflejos del sol al que ella es tributaria.. Les hablo de la caza interestelar donde no hay códigos, bah sólo son estrellas sin brillo propio, cuando alumbran algo es cuando notros los soles las miramos. Otra cosa es si oímos que nuestra estrella entra en campo gravitatorio ajeno. Comprendan ustedes, no se puede sufrir, porque lo que está en tela de juicio es nuestra dignidad solar ¿Qué hacemos? .La eliminamos o expulsamos de nuestro sistema. ¡Ah indolentes estrellitas!! ¡Guardaos de la cólera solar!ª
Pero me he desviado de mi inicial propósito. Desmentir la suprema tutoría de una excelsa y magna voluntad. Otro síndrome que atenaza al ser humano, son las determinadas situaciones que no tienen responsable, por ejemplo una enfermedad. ¡Cómo nos gusta decir que no nos queda otra que la de someternos a divina voluntad! Y aquello tan manido de “los designios divinos son inescrutables”. Dios es responsable de todo, él sabrá por qué. Las circunstancias no achacables a tutoría alguna, nos incomodan. Afortunadamente el variopinto patrimonio humano aparece jaspeado por mentes que no se conformaron, que propusieron su iniciativa personal e indómita. Gracias a ellos el hombre ha arrancado secretos a la naturaleza, los ha desvelado, los ha conocido y por ello ha dejado de temerlos. Pero esta maravillosa dinámica ha chocado no pocas veces con la cerrazón del los cultos y creencias, que sólo han servido para lastrar, ralentizar esta prodigiosa iniciativa. El ser humano que se acoge al paraguas de la fe, es decir, creer por creer sigla persuasión de la razón y la demostración, no deja de renunciar a si mismo como agente aprehensor, descubridor del desafió del universo. Esta es la eterna polémica. El culto no sabe las cosas pero se inventa una cosmovisión sin otra base que la fé. La ciencia desconoce muchas cosas pero no propone absurdos, simplemente lo admite y redobla esfuerzos para la conquista de lo desconocido
Les dejo, pero no olviden el propósito de este escrito, que no es otro que ninguno.
Gracias.
Cierro con una frase que me acabe de acontecer
“Dios es una prótesis para los incapaces o los comodones”
No diré más
Estas reflexiones son para ser archivadas en armarios sin anaqueles
27 ABRIL 2008 (tras la ingesta de poderoso cocido de garbanzos)
A ver señores creyentes, ¿no se dan cuenta ustedes que sería sumamente cruel hacer
existir a Dios?. ¿Quién en su sano juicio querría asumir la tutoría de lo más despreciable del ser humano?. No se engañen ustedes en este mundo hay de todo. Somos modelos de twisters, tornados, remolinos furiosos en el que giran el mal y el bien, de forma inextricable, palabra que define aquello que no es susceptible de ser aislado. Pero en el embudo rotan además todos los escombros humanos. Los miedos, el ansia de poder, la traición, la vileza, la sumisión, el abuso, la arbitrariedad o la bajeza que entrechocan con los materiales más nobles que integran lo mejor del edificio humano. La solidaridad, la curiosidad, el sacrifico, la libertad, la abnegación, la amistad o el amor. Vana es la pretensión de meter la mano en el vórtice con mala intención de atrapar solo lo buen. ¿Quién no tiene algo de lo que avergonzarse?. Les confieso que yo soy la mejor persona del mundo, soy humilde, ya lo creo que lo soy y tolerante n o encontraran a nadie que me gane en esta olimpiada créanme, pero aun no puedo comprender, ni mucho menos tolerar que los humanos pretendan tener razón con argumentos que se contradigan con los míos. Esto es de pura justicia. Soy el astro rey de mi propio sistema solar , en el mando yo, y todo esta sujeto a mi santa voluntad, pero les digo más. Como soy el mejor sol de la galaxia, los demás sistemas, lógicamente están o deben estar sujetos a mi fuerza gravitatoria. Que ha de ser prioritaria. ¡Que lindos astros giran en los sistemas ¿eh?. Se llaman mujeres, bonitas estrellas son, pero no son soles, no lo son, no señor, carecen de la generosidad lumínica. En mi calidad de sol todopoderoso, puedo atraer estrellas de otros sistemas y yacer con ellas. Y presumir de ello entre risotadas astrales en las glorietas cósmicas, que llaman bares, donde los soles tomamos unas birras, doradas claro. Y mis carcajadas son supernovas cuando refiero como capto a esta o estotra estrella delante de los mismísimos reflejos del sol al que ella es tributaria.. Les hablo de la caza interestelar donde no hay códigos, bah sólo son estrellas sin brillo propio, cuando alumbran algo es cuando notros los soles las miramos. Otra cosa es si oímos que nuestra estrella entra en campo gravitatorio ajeno. Comprendan ustedes, no se puede sufrir, porque lo que está en tela de juicio es nuestra dignidad solar ¿Qué hacemos? .La eliminamos o expulsamos de nuestro sistema. ¡Ah indolentes estrellitas!! ¡Guardaos de la cólera solar!ª
Pero me he desviado de mi inicial propósito. Desmentir la suprema tutoría de una excelsa y magna voluntad. Otro síndrome que atenaza al ser humano, son las determinadas situaciones que no tienen responsable, por ejemplo una enfermedad. ¡Cómo nos gusta decir que no nos queda otra que la de someternos a divina voluntad! Y aquello tan manido de “los designios divinos son inescrutables”. Dios es responsable de todo, él sabrá por qué. Las circunstancias no achacables a tutoría alguna, nos incomodan. Afortunadamente el variopinto patrimonio humano aparece jaspeado por mentes que no se conformaron, que propusieron su iniciativa personal e indómita. Gracias a ellos el hombre ha arrancado secretos a la naturaleza, los ha desvelado, los ha conocido y por ello ha dejado de temerlos. Pero esta maravillosa dinámica ha chocado no pocas veces con la cerrazón del los cultos y creencias, que sólo han servido para lastrar, ralentizar esta prodigiosa iniciativa. El ser humano que se acoge al paraguas de la fe, es decir, creer por creer sigla persuasión de la razón y la demostración, no deja de renunciar a si mismo como agente aprehensor, descubridor del desafió del universo. Esta es la eterna polémica. El culto no sabe las cosas pero se inventa una cosmovisión sin otra base que la fé. La ciencia desconoce muchas cosas pero no propone absurdos, simplemente lo admite y redobla esfuerzos para la conquista de lo desconocido
Les dejo, pero no olviden el propósito de este escrito, que no es otro que ninguno.
Gracias.
Cierro con una frase que me acabe de acontecer
“Dios es una prótesis para los incapaces o los comodones”
No diré más
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27 ABRIL 2008 (tras la ingesta de poderoso cocido de garbanzos)
martes, 1 de abril de 2008
ALUSIONES
Espoleado por un comentario a mi último post en el que se me acusa de feminista, publico para mi gigantesco auditorio, que no llegan con mucho optimismo más allá de las cinco personas en el mejor de los casos. Gente a la que quiero bien. Vengo en decir e incluso repetir, que la humanidad detentadora del poder secular, organizadora de una sociedad, profundamente injusta con el elemento femenino, no fue capaz nunca de advertir el lujo estúpido que ha supuesto para el desarrollo humano desestimar a la mujer como copiloto en el rally de la historia. Por una necia obcecación que no tiene otra base que un superior poder muscular.
Resumo mi queja ¿Por qué se me ha privado del indudable beneficio enriquecedor que pudo suponer la participación activa en todos los órdenes de la vida de la mujer?.
Hasta no hace mucho creía que la mayoría de los diseños históricos del hombre han tenido por victima propia, al mismo hombre. Pero no es cierto. Si alguien inventó la guerra no fue la mujer. Y sin desestimar que de haber estado regidos por ellas, quizás hubiesen incurrido en las mismas barbaridades, si es posible afirmar que no ha tenido ni arte ni parte en semejante invento. Pero, creyendo que el hombre también era la principal víctima de semejante actividad, me equivoqué. Es cosa comprobada que en estado de guerra afluyen en el hombre normal los sentimientos más primarios que le llevan cometer excesos que en condiciones normales (de paz) jamás llevaría a cabo. Por ejemplo el botín de guerra, y en este pack esta comprendido la mujer, como puro premio. En tiempos de guerra la violación es hasta un estimulante, un aliciente, reprimido por las sociedades en condiciones normales. Aquí si que es superior el hombre, en el forzar sexualmente, esto si esta claro. Por que la biología si dota al hombre de la posibilidad de despreciar la voluntad femenina en un contacto sexual, puede hacerlo si lo desea sin contar con el consenso de la victima, por eso es victima. Pero lo contrario, una mujer violando a un hombre ya es mas complicado por no decir imposible. No me hagan explicarlo ustedes, tengan la bondad. La simbología del sexo va mucho más allá. El sexo masculino podría ser el icono histórico de la conquista militar, el ariete si quieren denominarlo así. La conquista militar es pura imposición, no es precedida por pacto alguno previo entre el conquistador y lo conquistado, responde a una iniciativa unilateral como la violación. Por ello el sexo masculino es compulsión e imperialismo. Por el contrario el femenino se me antojó siempre equiparable al comercio en la historia. Comerciar es seducir, persuadir estimular, no hay imposición, pues hay intercambio, y ambas partes salen normalmente satisfechas. El comercio facilita el contacto enriquecedor con otros pueblos y otras culturas y eso abre los espíritus y los hace tolerantes.
Vuelvo a repetirlo ¡Me siento escamoteado al pensar que se nos ha robado todo lo que los recursos femeninos pudieron aportar desde los primeros tiempos!.
Y para acabar una figura histórica. Hipatia de Alejandría.
Hija del matemático Cleón que educó a su hija como si hubiera sido varón, pura trasgresión. Desde muy jovencita Hipatia mostró una prodigiosa facilidad para las ciencias exactas. Acabó dando clases a hombres _herejía intolerable_ que acudían desde muy lejos para extasiarse ante el insólito intelecto de la chica. Se dice que la mente de Hipatia nada tenía que envidiar a las de Aristóteles o Platón: Hipatia es como la versión de Leonardo Da Vinci pero con dos bultos en el busto y ninguno en la entrepierna, una privilegiada por la naturaleza, lo tenía todo, incluso belleza. Pero aquí aparece la miseria humanan masculina bajo el formato de un obispo monoteísta, soberbio y compulsivo. Cirilo de Alejandría sin otro mérito que el de sacrificar su pobre cerebro a la ilusión masiva de un Dios profundamente deseado, inventado. Pudo Cirilo desafiar a pública polémica a la matemática, pero si el temor a la mujer es síndrome universal, reatar a Hipatia a intercambio de conocimientos producía aún más temor: El ser ridículo suele causar mayor temor a serlo sobre todo ante una mujer. Debióse subir al púlpito Cirilo, en su templo, desde donde podía largar su editorial si posibilidad de réplica, para aleccionar a la masas que sacrifican su razón a favor de la fe, bramando contra los que proponen un Universo fuera del control divino, aferrándose como garrapata a una descabellada génesis del Universo, apelando a su Dios, colérico sin duda por verse cuestionado por un científico que además presentaba el agravante intolerable de ser mujer. Y las masas reaccionan como masa, es decir sin reflexión individual, en el mejor de los casos. Así la bella genio, fue sorprendida en la calle y linchada por una turba de ignorantes consagrados a la razón de un dios irrazonable. La despellejaron con conchas marinas. ¿Quién nos podrá resarcir de semejante y gigantesca pérdida?
.1 de abril 2.008
Resumo mi queja ¿Por qué se me ha privado del indudable beneficio enriquecedor que pudo suponer la participación activa en todos los órdenes de la vida de la mujer?.
Hasta no hace mucho creía que la mayoría de los diseños históricos del hombre han tenido por victima propia, al mismo hombre. Pero no es cierto. Si alguien inventó la guerra no fue la mujer. Y sin desestimar que de haber estado regidos por ellas, quizás hubiesen incurrido en las mismas barbaridades, si es posible afirmar que no ha tenido ni arte ni parte en semejante invento. Pero, creyendo que el hombre también era la principal víctima de semejante actividad, me equivoqué. Es cosa comprobada que en estado de guerra afluyen en el hombre normal los sentimientos más primarios que le llevan cometer excesos que en condiciones normales (de paz) jamás llevaría a cabo. Por ejemplo el botín de guerra, y en este pack esta comprendido la mujer, como puro premio. En tiempos de guerra la violación es hasta un estimulante, un aliciente, reprimido por las sociedades en condiciones normales. Aquí si que es superior el hombre, en el forzar sexualmente, esto si esta claro. Por que la biología si dota al hombre de la posibilidad de despreciar la voluntad femenina en un contacto sexual, puede hacerlo si lo desea sin contar con el consenso de la victima, por eso es victima. Pero lo contrario, una mujer violando a un hombre ya es mas complicado por no decir imposible. No me hagan explicarlo ustedes, tengan la bondad. La simbología del sexo va mucho más allá. El sexo masculino podría ser el icono histórico de la conquista militar, el ariete si quieren denominarlo así. La conquista militar es pura imposición, no es precedida por pacto alguno previo entre el conquistador y lo conquistado, responde a una iniciativa unilateral como la violación. Por ello el sexo masculino es compulsión e imperialismo. Por el contrario el femenino se me antojó siempre equiparable al comercio en la historia. Comerciar es seducir, persuadir estimular, no hay imposición, pues hay intercambio, y ambas partes salen normalmente satisfechas. El comercio facilita el contacto enriquecedor con otros pueblos y otras culturas y eso abre los espíritus y los hace tolerantes.
Vuelvo a repetirlo ¡Me siento escamoteado al pensar que se nos ha robado todo lo que los recursos femeninos pudieron aportar desde los primeros tiempos!.
Y para acabar una figura histórica. Hipatia de Alejandría.
Hija del matemático Cleón que educó a su hija como si hubiera sido varón, pura trasgresión. Desde muy jovencita Hipatia mostró una prodigiosa facilidad para las ciencias exactas. Acabó dando clases a hombres _herejía intolerable_ que acudían desde muy lejos para extasiarse ante el insólito intelecto de la chica. Se dice que la mente de Hipatia nada tenía que envidiar a las de Aristóteles o Platón: Hipatia es como la versión de Leonardo Da Vinci pero con dos bultos en el busto y ninguno en la entrepierna, una privilegiada por la naturaleza, lo tenía todo, incluso belleza. Pero aquí aparece la miseria humanan masculina bajo el formato de un obispo monoteísta, soberbio y compulsivo. Cirilo de Alejandría sin otro mérito que el de sacrificar su pobre cerebro a la ilusión masiva de un Dios profundamente deseado, inventado. Pudo Cirilo desafiar a pública polémica a la matemática, pero si el temor a la mujer es síndrome universal, reatar a Hipatia a intercambio de conocimientos producía aún más temor: El ser ridículo suele causar mayor temor a serlo sobre todo ante una mujer. Debióse subir al púlpito Cirilo, en su templo, desde donde podía largar su editorial si posibilidad de réplica, para aleccionar a la masas que sacrifican su razón a favor de la fe, bramando contra los que proponen un Universo fuera del control divino, aferrándose como garrapata a una descabellada génesis del Universo, apelando a su Dios, colérico sin duda por verse cuestionado por un científico que además presentaba el agravante intolerable de ser mujer. Y las masas reaccionan como masa, es decir sin reflexión individual, en el mejor de los casos. Así la bella genio, fue sorprendida en la calle y linchada por una turba de ignorantes consagrados a la razón de un dios irrazonable. La despellejaron con conchas marinas. ¿Quién nos podrá resarcir de semejante y gigantesca pérdida?
.1 de abril 2.008
domingo, 30 de marzo de 2008
¿EFECTOS COLATERALES?
No es posible saberlo sin asombrarase y aun maravillarse, por lo tanto hago una confesion formal: Etoy asombrado y aun maravillado por la cantidad de escritores por kilometro cuadrado si el colectivo de afectados por el parkinson efectivamente gozara de extension espacial, repito pues, la insólita concentracion de talento literiario entre lo mordidos por la parálisis agitante. Por cierto, vuelvo a repetirlo: “parálisis agitante” fenomenal contrasentido, tanto como el que la ecuacion de la relatividad contenga en su ecuación por una constante (velocidad de la luz). Pero ese es otro asunto.
Evudentemente, logicamente, el numero de ceadores literarios es inmensamemnte menor que el número de lectores.. Coser letras no esta al alcance de cualquier costurero remendon, sino que es bordado que reqiuiere destreza con la aguja. Es cierto que dominar el idioma y acrecentar conocimientos sin ser requisitos imprescindibles para la actividad literaria, si resultan muy necesarios. Pero para bordar bien hay que llevar cierto angel dentro, Hay una Carmen, cuyos apellidos no quiero bajar de la estantería de la discrecion, que es el ejemplo claro, al menos asi lo creo yo, de la espedificidad en este arte. No cuestiono sus concoimientos, que los tiene, ya lo creo que si, pero sus frases, sus construcciones son el distintivo de su peculiar estilo, convierte su pluma en paleta de pintor y da a sus textos un color irrepetible, tan íntimo como recóndito igual que la fórmula de la Coca Cola. Y antes de jugzgar sus escritos, antes de saber si te gusta o no, la peculiaridad de sus estrellas, te persuade enseguidas de que estas en su sistema solar.
Personalmente creo que contar con un estilo propio es una baza ganada de antemano. Pero no solo es Carmen, hay una Margarita magistral en metaforas, su prosa es rica y muy calmada, cuenta con el don de mezclar colores incompatibles formalmente pero de riqueza inapelable. La metafora es el caleidoscopio de la imaginacion, y eso es la pluma de Margarita
Me consta que hay mas entre el colectivo de afectados por PK, pero a esos no los conozco como a Margarita o Carmen. Aunque hay un astrofiso ucraniano nacido en , una Rusia insólita y un maestro Liendre como él mismo gusta llamarse de los que percibo el particular aroma del talento.
¿Voy mas lejos ¿Y si la inspiración literaria solo fuera un efecto colateral del Parkinson?
La cura supondría su pérdida?
30 marzo 2008
Evudentemente, logicamente, el numero de ceadores literarios es inmensamemnte menor que el número de lectores.. Coser letras no esta al alcance de cualquier costurero remendon, sino que es bordado que reqiuiere destreza con la aguja. Es cierto que dominar el idioma y acrecentar conocimientos sin ser requisitos imprescindibles para la actividad literaria, si resultan muy necesarios. Pero para bordar bien hay que llevar cierto angel dentro, Hay una Carmen, cuyos apellidos no quiero bajar de la estantería de la discrecion, que es el ejemplo claro, al menos asi lo creo yo, de la espedificidad en este arte. No cuestiono sus concoimientos, que los tiene, ya lo creo que si, pero sus frases, sus construcciones son el distintivo de su peculiar estilo, convierte su pluma en paleta de pintor y da a sus textos un color irrepetible, tan íntimo como recóndito igual que la fórmula de la Coca Cola. Y antes de jugzgar sus escritos, antes de saber si te gusta o no, la peculiaridad de sus estrellas, te persuade enseguidas de que estas en su sistema solar.
Personalmente creo que contar con un estilo propio es una baza ganada de antemano. Pero no solo es Carmen, hay una Margarita magistral en metaforas, su prosa es rica y muy calmada, cuenta con el don de mezclar colores incompatibles formalmente pero de riqueza inapelable. La metafora es el caleidoscopio de la imaginacion, y eso es la pluma de Margarita
Me consta que hay mas entre el colectivo de afectados por PK, pero a esos no los conozco como a Margarita o Carmen. Aunque hay un astrofiso ucraniano nacido en , una Rusia insólita y un maestro Liendre como él mismo gusta llamarse de los que percibo el particular aroma del talento.
¿Voy mas lejos ¿Y si la inspiración literaria solo fuera un efecto colateral del Parkinson?
La cura supondría su pérdida?
30 marzo 2008
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