torrentes

Podría decirse que el recorrido existencial de cada uno es como el lecho de un río, por el que transcurre el río; la vida. Un gigantesco sistema fluvial, donde cada vida es un torrente que va a desembocar en el mismo mar, del que nada se sabe, inevitable e inapelable, el mar de las aguas irreversibles. Pero no todos los lechos son iguales. Los hay que transcurren mansamente con mas frecuencia que otros, entre amenos márgenes, tapizados de verdes hierbas, entre el gorjeo musical de alegres pajarillos. No se trata de un premio merecido en virtud de algún mérito contraído, y en el otro extremo están otros cauces de distinta naturaleza, de aguas amargas, con incomodas risqueras que hacen un fluir apresurado brusco o atormentado, con poquísimos remansos donde aliviarse de los golpes recibidos. Sin treguas casi. No se trata del blanco o el negro. Toda vida esta coloreada con más de una tonalidad. Nadie esta a salvo de los cromatismos más aciagos, pero tampoco de los colores mas dichsosos La diferencia estriba en la intensidad y en la frecuencia. La sensación de ahogo es universal y ubicua, y los golpes recibidos por los pedregales no respetan a nadie, aunque si es cierto que se ceban mas con unos que con otros.
En un momento de originalidad me dije: “¡Yo quiero cambiar de río!”. Pero lo universal carece de originalidad. Rápidamente deseché mi descubrimiento. “¿Y quien no querría?”. Algunas preguntas ociosas se me ocurren. ¿Por qué me tocó este lecho? o ¿Dónde esta la justicia?, son interrogantes que no tiene respuesta, no la necesitan. La vida tiene barrotes, y sólo contempla una fuga, la final.
Como en tantos asuntos, más de los que parece, no cabe elección posible. Salvo en lo personal. La ventaja de infortunio, la desgracia o la derrota es su pedagogía. Personalmente no me creo más fuerte que nadie, y sufro como mis compañeros de desgracia y con ellos. No tengo soluciones para nada. Pero sé que el ser humano tiene recursos insospechados que podrían ayudarnos contra el espantoso vacío de la angustia o el hastío aunque confieso que sigo siendo muy vulnerable.
Solo apelo para que intentemos conocernos mas a fondo, quizás no nos defraudemos. Yo no lo he logrado pero estoy en ello.
No olvidemos el tremendo poder de la voluntad humana.

20-diciembre-2008

torrentes

EL ASCENSO

¿A QUIEN ROBAR LO QUE NO POSEO?
UN TALLE POR EL QUE TREPAR
Y MIRAR HACIA ARRRIBA LA CIMA DE MI DESEO
EN TU BUSTO PONDRE UN ALTAR

VOLVER LA CARA AL ABISMO
POR DONDE CAE LA VIDA HECHA PIEDRA
CADA BESO E S UN PIOLET HUNDIDO
COMO RAIZ EN TU BELLEZA

EL DESAMOR ES UNA MESETA
SIN MIRADAS NI AMANECERES
ES VIVIR EN LA ESTEPA
DONDE VIENTOS HACEN HIELO QUERERES

BUSCARE EL REFUGIO A MIS FUEGOS
ENTRE HOGUERAS Y LA ANTORCHA
DE LA LLAMA DE TUS CABELLOS
EL LIQUIDO DE TU PELO PONE SOMBRA
CUANDO TU MIRADA ROMPE EN DESTELLOS

HAY ALMENAS DE MARFIL EN TU BOCA
NO AMAR ES AMAR UN DESEO
MIL BESOS COMO ACEITE HIRVIENDO
ABRASAN LAS CORAZAS ROTAS
DE LAS TROPAS DEL CORTEJO
Y LLENAN EN CAMPO DE BATALLA
DE DESEOS ,MUERTOS
LA BALLESTA SU LENGUA TENSA
EN LA PUNTA MIRA LA FLECHA
ENTRE LAS MUARALLAS DE SU VESTIDO
DONDE BESAR LA BRECHA
POR LA QUE SELLAR EL DESTINO.
MUIRENDO ESA BATALLA VIVO
VIVIENDO ESE COMBATE AGONIZO

MIENTRAS ALLA EN EL CASTILLO
ENTRE BAILARINAS Y JUGLARES
DONDE LA SANGRE SOLO ES VINO
Y LOS CADAVERES SOLO MANJARES
LA LUJURIA BRILLA EN BRILLOS
ENTRE LAUDES Y CANTARES

COMIENZA EL JUGLAR SU CANTINELA
ALLA EN TIERRA LEJANA DONE ES SEDA LA NIEBLA
DONDE PUDO SER QUE ERA
PUDO QUERER QUIEN QUIERA
LOS GUERREROS SIN GUERRA
SI NO MATAN SOLO DESEAN
MUCHACHAS QUE AL BAILAR TENSAN


ESCRITURAS QUE DELETREAN
LOS TEXTOS DE LA PASION QUE LEAN
OJOS AHITOS DE PELEA

EN LOS PECHOS DE ALGUNOS SUEÑOS
ES MEJOR QUEDARSE QUE MATAR EL DESEO.


10_octubre_2008

TRIBULACIONES II

En los bordes del sueño
Entre pedrería y cieno
El océano muestra sus fauces
Donde los músculos del viento
Arrancas a las diosas sus tules
Acantilados desgarran los cielos
Piedras que rompen deseos
Escollos desgarran la quilla del anhelo
Donde duerme la musa un sueño muerto
donde muere un sueño desierto.

Hay un océano en tu boca
Donde nada el pez de un beso
Entre el coral de tus dientes
Buscando tu lengua, la dama del lecho
Quiero besar un beso mostrando el cebo

Solo siendo lo que no soy
Solo estando donde no estoy
Sería lo que ser deseo
Estaría donde estar quiero

Hay una poetisa desnuda
De su mirada lloran los versos
Una cabellera de fuego ilumina a la musa
De una estrella pende su cuerpo
Acaricio su mirada destello y pulpa
Solo abrazo tu talle entero
Cuando el deseo es ciego
Naufrago en océanos mudos
Sin espuma y oleaje yerto
Mataron el mar con secretos conjuros
Hubo palabras de tus labios naciendo
Que murieron con muertes y susurros
Con fibra de versos saltaré el muro
Si al otro lado piso la hierba de tu ausencia
Romperé velos y paciencia
Sobre los cuchillos del mundo
No quiero vivir sin tu esencia

Hay una espada de hielo
Clavada en la carne del deseo
Y una mano de un muerto
Aferrada a la vida sin aliento.

Hay deseos hablando al espejo
Con palabras y letras de hierro
Una boca con dientes de daga
Hundidas en la pulpa del secreto
Que descansa en la playa

La vida tiene vulva
Bajo la falda del amor
Y el sueño es una puta
Que la muestra con candor

La vida tiene boca glacial
Estallan besos esteparios
Islotes de hierba en un mar
Con el cauce mas solitario

Sentir quisiera lo que no siento
Y por tu sexo caminar despacio
Parar y echar raíces en la hoguera
Sentir como quema tu espacio
Refugiarme en la arboleda secreta
Donde la vida no vuela
Y entre tus rizos se enreda

Tiene lenguas un fuego
Diciendo bailes hablados
Humos que suben al cielo
Susurrando secretos ya ajados
Varios leños ardiendo
Crepitan sones apagados
Las palabras con alas huyendo
Para morir entre ramas y abrazos
De árboles enamorados.

Estaré estado donde estar no quiero
Besare besando lo que besar no puedo
Mirar mirando lo que mirar pretendo
No hay palabras para decir lo que decir quisiera
¿estará es deseo destinado a ser hecho?...


5 OCTUBRE 2008

tribulaciones

Hay caricias solo soñadas
Brevedades suspiradas
Y mudas ausencias
¿tiene color la carencia?
Soledades no perfumadas
Estrellas no maquilladas
Hay todo lo que hay, nada
La tristeza en una curva muerta
En carretera asolada
No hay flores en la cesta
Y una ventana muerta

Y aun con la vida puesta
Ojos muertos de miradas
Horizontes? Siluetas?
sombras preñadas
ansias sin objeto
y un deseo sin manos
un astro de plata besando
hielos lejanos mendigando
y pies en la arena escribiendo
el desamor sin rima
en un solitario verso

Hay lo que habiendo no basta
Y si no lo hay me falta
La plenitud de la nada
Mil estrellas en una mirada
No se apaga la llama
De una hoguera lejana

No tiene boca el vacío
Y sin embargo me habla
Las palabras del frío
Aliento besos y flama

Hay un barco muerto en la playa
Huesos y maderos tibios
La ola coqueta los ama
con abrazo liquido y frío
Viene y va con sus aguas
Sutil los embriaga
Y abandona la rada.

11_agosto-2008

PANORAMA

PANORAMA

Es cosa contrastada que el hecho de que en la España de los años 30 la ausencia de una clase media atemperante que vehiculara las opciones mayoritarias hacia cierta cordura, fue causa determinante para que los extremos se enzarza en una vorágine sangrienta, Cuando la tendencia de los fuertes contrastes se encona y exacerba, se centrifugan los resentimientos, es decir, un proletariado y un campesinado abandonado a su suerte por quien, incluso por propio interés, deberían haber velado por el bienestar de quienes le procuran sus ingresos. Para salvaguardar la gallina de los huevos de oro. Pero la ceguera de las altas clases, cada vez más rica, les impedía aquilatar los peligros de una situación tan extrema, se contentaban con marcar mas las diferencias, como un lustre demencial que les llevaba a creerse mas distinguidos. En el otro ámbito del espectro se sobrevivía a duras penas, y se iba fraguando la idea de un giro copernicano, todo cambio, fuera el que fuera, no podía deparar en una realidad peor que en la que se estaba La desesperación es la madre de la revolución, No hay prerrevolución mas peligrosa que la miseria. El que esto escribe tuvo la oportunidad de contemplar la foto de una aldea perdida del sur de Extremadura de los años 30. ¿Como describirlo?. Un poblado pigmeo es una urbanización con campos de golf comparado que aquello. Chozos de paredes de austero adobe y techumbre de retama, con una única estancia para todo, ¿y fuera?. Es sencillo de responder, fuera, nada. Mientras en los hipódromos de Madrid y San Sebastián, constelaciones de canotiers y risas altoburguesas. No hay nada más criminal que la indolencia de los altos estamentos. ¿Como iban a querer cambios los afortunados de entonces?. Sus vidas eran regaladas hasta la extremidad. Ellos marchaban divinamente. He aquí el verdadero motivo que hizo fracasar a la Segunda República. El sabotaje del dinero. Aquella nació muerta, condenada a la consunción por la anemia de unas finanzas huidizas y de ningún modo colaboracionistas en lo que pudo ser un hermoso sueño. Pero mas detestable es aun, toda la parafernalia con la que las clases acomodadas quisieron adornar sus mezquinos intereses. La España Imperial, la de los valores tradicionales, la Iglesia o la gloria fueron los falsos reclamos, pura y falsa propaganda. Mantenimiento de un status privilegiado, suicida e insolidario... Grande veneno es el dinero que, inoculado, insensibiliza los espíritus y deshumaniza. Por el otro extremo del espectro el panorama tampoco era muy esperanzador. El anarquismo pecaba de romanticismo y era onírico y utópico. No creo que el individuo sea betuno por naturaleza y pueda vivir sin leyes, Serían los comunista los que acabarían con la República (antes que el propio Franco), titulares de la falacia mas exitosa de la historia, extremaron a la postre justo aquello que decían combatir. ¿Cuantos idealistas convencidos se dejaron embargar?, ¿Cuántas esperanzas de igualdad desequilibraron los soviets?. De momento los camaradas de revolución, anarquistas y trotskistas fueron exterminados aquí en España en lo que fue una pequeña guerra civil dentro de la grande. El gobierno multifacético republicano dejo paso por ordenes directas del Zar Rojo José Stalin, a la marabunta comunista, que arrasó aquella esperanzadora variedad. Y ese PCE que aun sobrevive como fósil aun cuenta con algún gerontosaurio que se permite el lujo de evocar nuestra guerra civil ubicándose en el bando de los demócratas, devastados por Franco. Desentendiéndose de la casaca stalinista que vistieran entonces y acatando sin rechistar las directivas del grande Moloch del Kremlin.
Preguerra, guerra y posguerra presentan ominosos índices de realidad soterrados y nos oficiales. No negaremos que hubo espíritus generosos que creían verdaderamente posible un cambio, necesario a todas luces, de aquella miserable España campesina y proletaria. Algunos de ellos yacen en ignotos cementerios aún por descubrir, pero no todos murieron por balas fascistas, Actualmente nuestro país pasa por una necesaria catarsis de rehabilitación de las víctimas derrotadas, obviadas siempre por la historia oficial de la Victoria, ¿Cómo no estar de acuerdo?. En muchos pueblos se ha reparado la deuda histórica, que en forma de monumento votivo sólo evocaba a los caídos por España en el bando ganador. O todos o ninguno. A nosotros nos parece que deberían figurar todos. En cierta ocasión un hombre ya anciano que había vivido aquello me dijo que la guerra civil solo será asumida objetivamente cuando hayan muerto todos aquellos que de una u otra forma vivieron aquella hecatombe... Quizás tenga razón, el rencor, la rencilla y las heridas aun no curaron del todo.
¿Como establecer la pedagogía idónea para que los que no vivimos aquello, podamos asumir su realidad lo mas objetivamente posible?. Difícil solución presenta este desafío.
¿Posibilidad de que vuelva a repetirse?.Vemos pocas, una muy notable. En el 36 la juventud estuvo vehemente implicada en la política. Hasta los mozalbetes que repartían la prensa que difundía al partido al que pertenecían, se liaban a tiros si se encontraban en la calle con los que ejercían igual labor de espectro opuesto. Hoy día los jóvenes no se sienten tan llamados a la militancia. NO se olvide que la vehemencia esta a un paso del fanatismo.

Próximo capítulo:
“El sable, la camisa azul y la sotana. Una troika en el poder”


Viernes 25_julio-2008

CRONICAS IBERAS PROEMIO

Apuntes históricos
IBERIA (introito)

Nací y crecí en dinámica de un país gobernado por la iniciativa propia de un general de difícil definición. Que no fue un brillante estratega, al modo de un Bonaparte, ni mucho menos. Diestro y hábil político tampoco fueron sus gracias más relevantes. A lo sumo, una persona extremadamente cauta. Caudillo victorioso en una guerra, merced a una política internacional labrada a base de escapismo y poco comprometida con la República contra la que se levanto en armas. Afortunado a la hora de conseguir apoyos foráneos, en otros caudillos de igual laya. Arrogantes y decididos, mucho mas que él. Contra un enemigo desperdigado, atomizado, incapaz de toda cohesión estructurada., has conseguirla cuando ya era demasiado tarde.
Hay mucho en “debe” de ese general. Adiestrado en una guerra inhumana y feroz en África, donde la pedagogía era escueta y terrible, la vida humana vale poquísimo. No falta quine dice que aquella guerra tardocolonial fue nuestro Vietnam. ¡Ah la historia! ¡Qué certera profesora es! Nos enseña que ciertos protocolos de la conducta humana nunca caducan. En aquella España sin apenas clase media, donde la clase adinerada lo era cada más a expensas de ingentes masas condenadas a una miseria cada vez mas extrema. ¡Qué claro lo veo ahora! Nuestros intereses en Marruecos solo eran una forma mayestática de expresión. Una minas muy rentables para sectores privilegiados del estamento social, prácticamente su único beneficiario., un ejército trasnochado que vivía un sueño imperial mundial, ya convertido en pesadilla y un gobierno títere del dinero, como siempre. Todo muy bien montado, para vender lo que no era mas que un negocio privado con las deslumbrantes galas de la empresa común, del destino de una gran nación que un día dominó el mundo, ¡aquel en el que no se ponía el sol nunca!. ¿Saben que hay detrás de estos vistosos ornamentos, propios de desfile militar? Un ejército colonial integrado por mozos de reemplazo, muchos de ellos analfabetos, que no habían bebido de los libros los esplendentes licores del imperio de los Austrias. La historia es un condumio que provoca náuseas. Los reclutas arrancados de la miseria de la Baja Extremadura (y también de la Alta) del espantoso campo andaluz. OI de entre el lumpem de la inmunda periferia de las grandes urbes. He aquí los designados a la postre en cumplir la alta misión civilizadora. A morir de asco y de hambre o de sed en las estribaciones de las montañas del Atlas marroquí, saboteados por unos proveedores sin escrúpulos enriquecidos con las penalidades de los de siempre. O temblando febriles, consumidos en Cuba o Filipinas, olvidados del Emporio. Se indignaba el escritor y político Blasco Ibáñez, cuando vio en una terraza de la Puerta del Sol, bajo un toldo, a estos estrategas de sobremesa, de canotier y charol, escandalizados por el fin de la guerra de las colonias ultramarinas. Mientras un veterano de aquellas guerras, al lado de ellos, sin derecho a toldo, mendigaba unos reales para comer.
Pues bien, lo que mas produce un pueblo pobre es carne de cañón a quien nadie importa. La muerte anónima que en el mejor de los casos pasa a la historia como ente compacto despersonalizado. No hay nombres para los parias. ¿A cuantos mataron aquellas minas africanas? Prolijo seria el cuantificarlo Pero ¿a cuantos lucraron?, ¿Cuantos murieron por ellas? ¿Cuantos vivieron opulentamente por ellas? En el Barranco del lobo, en el Gurugú, en Monte Arruit, en Anual, enloquecidos por la sed, por el sol, por el abandono del país que los mandó allí.
En esa guerra se formaron oficiales duros que aprendieron a ser implacables con un enemigo que les torturaba salvajemente, que los mutilaba. Una guerra sin cuartel y olvidada. Franco fue un dictador, un liberticida, un verdugo, es cierto, pero no le neguemos el valor personal. En África realizo prodigios. A él y a toda una casta temeraria diezmada. Y el valor personal sobre el terreno crea leyenda, dota de aureola. El esqueleto del ejercito de Franco estaba formado por jóvenes oficiales forjados en esa durísima escuela., que deja también otra enseñanza terrible. Aprendieron a minusvalorar hasta el extremo el valor de las vidas humanas. Este principio fue aplicado con el enemigo durante la guerra civil y en ocasiones con sus propias tropas.
Crecimos creyendo que la España real era la del NODO, peor Franco no solo inauguraba pantanos. Gustaba desayunarse recién acabada la guerra con una guarnición de sentencias de muerte y prisión, que le servía de forma vicaria su hermano Nicolás. Nunca le tembló el pulso para eso. Quizás su Parkinson en el ocaso de su vida no fue más que una serie de temblores de mano que debía con efectos retroactivos. No, no, esta última observación no es mas que una afortunada asociación casual. El parkinson nos hace temblar a muchos que nunca firmamos ese tipo de documentos.
Después cuando veo entrar al caudillo en aquellas tumultuosas misas, bajo palio, con cara seráfica, y según decía Moliere, hace que mis carnes tiemblen en sus diversos choques de pura cólera
Bien pues había otra España tras el NODO. Una España de penal, de silencio, de amargura. La Antiespaña se le llamó durante la guerra, después con la derrota, perdió hasta su nombre.
Esto es por todo lo que debió enseñársenos y no se nos enseñó.
Luego vendría la triste posguerra, bajo el poder de una troika maldita: el sale, la camisa azul y la sotana. Pero esto quedará para otro post.

Salamanca 20 junio 2008

ICONOCLASTIA

Me propongo hablar hoy a mi reducida audiencia, justo es reconocer su escaso tamaño, de una insólita enfermedad llamada talento creativo, de sus pródromos –permitaseme la licencia, porque se me antoja palabra de poco uso que merece, por que no, aparecer en los textos, lo esdrújulo también es bello, señores-. De su incidencia social, no siempre la que debiera, de su trascendencia y de su indudable aportacion al desearrollo dewl acervo personal y común de los pueblos.
Nada mejor para empezar que una ecuación inducida de mis breves ejercicios de reflexion, sepan que aunque estoy cerca de los cinco lustros es constumbre inveterada en mi fanilia retardar lo mas posible el momento de la maduracion, quizas como endeble recurso de una avidez universal, la de negarse a envejecer. ¿Quién no se ha sentido mordido por ese bicho?. La vanidad quizás sea como la reina matona del mundo paralelo y maravilloso que encontró Alicia al otro lado del espejo. Y les anticipo que el apelativo de “reina matona” es propiedad intelectual de una amiga rondeña, que es quizás el mas preciso y elcouente icono del mas acabado ejemplo de la creatividad en su estado mas puro, mas salvaje e incluso, si me apuran ustedes menos académico. Un salido, Carmen...... bueno............... y también un saludo, ¿Por qué no?.
Bien y ahora les consigno lo prometido: la ecuacion mencionada. “El número de lectores nunca es igual al numero de escritores”. La ovbiedad de este desigualdad es inapelable, definitva. ¿Por qué el talento no es como el sarampión o las paperas, al alcance de todos?. Ah señores, pretender poseer el secreto de este fenomeno ilustra una excesiva ambición. Demasiado para una persona como yo que aún no ha emprendido el trabajo reparatorio y acondicioantorio de la madurez. Pero ¿Qué actitud cabe ante fenomenos como el presente ¿ Qué mejor hacer que rendirse ante la evidencia y dejarse maravillar por las capapcidades mas excelsas de la humana condicion?. No ceguemos las fuentes que manan el agua mas fresca, el agua mas inaudita y sobre todo usemos los transportes públicos, ya tampoco fisguemos por esas mirillas panorámicas que nos permiten dominar la totalidad del descansillo de la escalera.
Bien recapitulemos.
a-) Hay talentos sublimes
b-) Hay ecuaciones que demuestran innegables desequilibrios en ciertas caracteristicas humanas y hay constancia circunstanciada de que ese desequilibrio esta repartido sin ley ni concierto.
El talento brilla con fuegos internos y no necesita ni de la envidida ni del halago para sus destellos pero si merece la gracia del reconocimiento, es esta la grandeza del no tocado por las musas, a quien se le brinda la creacion ajena con generosidad y desprendimiento. La grandeza que paradójicamente se basa en la consciencia de nuestros propios limites.
No hay base biológica que atribuya esta dolencia una mayor o menor incidencia según el gérnero, pero si hay fundamento social o etológico que alimenta la sospecha de que el ordenamiento colectivo de las agrupaciones humanas ha deparado para el sexo femenino un extrañamiento, un forzado ostracismo del campo de la creacion artística. ¿Cuantos escritos no lo fueron por unas reglas c icateras y torticeras?. Esta interrogante perdurara para vergüenza de los constructores de la sociedad milenaria. Vestigios aún quedan de esta aberracion. El talento femenino, realidad inscuestionable sin posible menoscabo, aun molesta a ciertos sectores e individuos. Tengo la suerte de conocer mujeres extraordinariamente creativas, porque con ellas , como con todos los talentos me puedo mover en la cómoda demora del desgustador de la creatividad, que permite la indolencia de apreciar y saborear el merito ajeno con el desfase de todo lector que consume talento sin el trabajo de crearlo. Aún se puede afirmar que el talento femenino que transciende es prodigioso justamente porque ha de pasar los filros de unos miserables cánones que lo cuestionan solo por ser concebidos en femeninos intelectos. Y esto pasa cuando la explosion de belleza es de tal naturaleza que resulta imposible de ser constreñido por la miseria de sociedades misóginas. Y no falta quien se siente obligado a descender de los falsos andamios de una tradicion hipócrita, desde una superioridad basada en la fuerza y la opresion, que son atributos de miserable autoridad para hacer alarde de una generosidad de mérito y entregarse a la pedagogía de corregir aquello que en realidad le supera, pero que incapaz de admitir como superior, recurriendo a los canones, que son el peor de los recursos en muchas ocasiones. A veces pienso que lo mas honrado ante los cánones es el espiritu iconoclasta, eso en ocasiones, otras veces, ¿otras veces?, otras veces pienso lo mismo.
COROLARIO: El talento es enfermedad, pandemia secular del ser humano, y creanme ustedes, tambien afecta a las mujeres. Afortunadamente, porque es agua que tinee peculiar gusto, de la que hemos andado muy necesitados siempre.
“Enfermedad de minorías como el Parkinson”
1 Junio 2008

A VER QUE SALE

A VER QUE SALE
Si el miedo o la ira son capaces de distorsionar la realidad ¿Cabría penar en la posibilidad de conseguir una ingeniería de las sensaciones capaces de modificar las situaciones a nuestro antojo?. Imaginense ustedes, una técnica que fuese capaz de motivar al cerebro de forma exógena para que produjera las sustancias a la carta. ¿Se imaginan? ¡”Oiga yo quiero un orgasmo como para quince minutos”!. “¡’Pues a mi me dé una relajacion para una noche, tuve un día duro ¿sabe?!”, “¡ Miren ustedes, soy jublado y viudo –no empujen por favor- y quisiera una sensacion de no estar solo, es que me deprimo ¿me comprenden ustedes?!”. “¡Yo quiero creer que mi mujer aun me ama!”. “¡Y yo quiero seducir a Claudia Schiffer!”. “¡Mi problema es el Parkinson y tan solo me gustaría ser cuanto puedo ser, solo yo!”.
-“¡Hay que joderse qué cosas mas raras oye uno. ¿ser yo?!”-se oyo en cierta parte del local de expenduría de sensaciones-.
_¡Ya salio! Bramó el enfermo de Parkinson.
-¿Qué te pasa, que te da el tembleque?. Tranquilo , ¿no me ves a mi?.
-“¡Yo sé lo que te pasa, y por qué eres tan deslenguado, tienes el problema gordo!”.
-Yooooooo? A ver que Problema tengo.
_Tú no eres mas que una persona sana.
Los murmullos hicieron pleamar.
¿Un sano? ¿que hace aquí? ¡Que le echen!
-“¡Señores calmense, yo les juro que no alcanzo a comprender.......
¡Fuera! ¡Váyase usted a paseo! Uno que lo tiene todo y no sebe aprehenderlo, valiente sinvergüenza. Que lo ahorquen...
El enfermo de Parkionson se interpuso.
¡Dejénle ustedes porque tambien tiene una carencia. No sabe apreciar lo que tiene.
Joder esto se acabó
9 mayo 2008

EL ARMARIO SIN ANAQUELES

EL ARMARIO SIN ANAQUELES


A ver señores creyentes, ¿no se dan cuenta ustedes que sería sumamente cruel hacer
existir a Dios?. ¿Quién en su sano juicio querría asumir la tutoría de lo más despreciable del ser humano?. No se engañen ustedes en este mundo hay de todo. Somos modelos de twisters, tornados, remolinos furiosos en el que giran el mal y el bien, de forma inextricable, palabra que define aquello que no es susceptible de ser aislado. Pero en el embudo rotan además todos los escombros humanos. Los miedos, el ansia de poder, la traición, la vileza, la sumisión, el abuso, la arbitrariedad o la bajeza que entrechocan con los materiales más nobles que integran lo mejor del edificio humano. La solidaridad, la curiosidad, el sacrifico, la libertad, la abnegación, la amistad o el amor. Vana es la pretensión de meter la mano en el vórtice con mala intención de atrapar solo lo buen. ¿Quién no tiene algo de lo que avergonzarse?. Les confieso que yo soy la mejor persona del mundo, soy humilde, ya lo creo que lo soy y tolerante n o encontraran a nadie que me gane en esta olimpiada créanme, pero aun no puedo comprender, ni mucho menos tolerar que los humanos pretendan tener razón con argumentos que se contradigan con los míos. Esto es de pura justicia. Soy el astro rey de mi propio sistema solar , en el mando yo, y todo esta sujeto a mi santa voluntad, pero les digo más. Como soy el mejor sol de la galaxia, los demás sistemas, lógicamente están o deben estar sujetos a mi fuerza gravitatoria. Que ha de ser prioritaria. ¡Que lindos astros giran en los sistemas ¿eh?. Se llaman mujeres, bonitas estrellas son, pero no son soles, no lo son, no señor, carecen de la generosidad lumínica. En mi calidad de sol todopoderoso, puedo atraer estrellas de otros sistemas y yacer con ellas. Y presumir de ello entre risotadas astrales en las glorietas cósmicas, que llaman bares, donde los soles tomamos unas birras, doradas claro. Y mis carcajadas son supernovas cuando refiero como capto a esta o estotra estrella delante de los mismísimos reflejos del sol al que ella es tributaria.. Les hablo de la caza interestelar donde no hay códigos, bah sólo son estrellas sin brillo propio, cuando alumbran algo es cuando notros los soles las miramos. Otra cosa es si oímos que nuestra estrella entra en campo gravitatorio ajeno. Comprendan ustedes, no se puede sufrir, porque lo que está en tela de juicio es nuestra dignidad solar ¿Qué hacemos? .La eliminamos o expulsamos de nuestro sistema. ¡Ah indolentes estrellitas!! ¡Guardaos de la cólera solar!ª

Pero me he desviado de mi inicial propósito. Desmentir la suprema tutoría de una excelsa y magna voluntad. Otro síndrome que atenaza al ser humano, son las determinadas situaciones que no tienen responsable, por ejemplo una enfermedad. ¡Cómo nos gusta decir que no nos queda otra que la de someternos a divina voluntad! Y aquello tan manido de “los designios divinos son inescrutables”. Dios es responsable de todo, él sabrá por qué. Las circunstancias no achacables a tutoría alguna, nos incomodan. Afortunadamente el variopinto patrimonio humano aparece jaspeado por mentes que no se conformaron, que propusieron su iniciativa personal e indómita. Gracias a ellos el hombre ha arrancado secretos a la naturaleza, los ha desvelado, los ha conocido y por ello ha dejado de temerlos. Pero esta maravillosa dinámica ha chocado no pocas veces con la cerrazón del los cultos y creencias, que sólo han servido para lastrar, ralentizar esta prodigiosa iniciativa. El ser humano que se acoge al paraguas de la fe, es decir, creer por creer sigla persuasión de la razón y la demostración, no deja de renunciar a si mismo como agente aprehensor, descubridor del desafió del universo. Esta es la eterna polémica. El culto no sabe las cosas pero se inventa una cosmovisión sin otra base que la fé. La ciencia desconoce muchas cosas pero no propone absurdos, simplemente lo admite y redobla esfuerzos para la conquista de lo desconocido
Les dejo, pero no olviden el propósito de este escrito, que no es otro que ninguno.
Gracias.

Cierro con una frase que me acabe de acontecer
“Dios es una prótesis para los incapaces o los comodones”
No diré más

Estas reflexiones son para ser archivadas en armarios sin anaqueles


27 ABRIL 2008 (tras la ingesta de poderoso cocido de garbanzos)

ALUSIONES

Espoleado por un comentario a mi último post en el que se me acusa de feminista, publico para mi gigantesco auditorio, que no llegan con mucho optimismo más allá de las cinco personas en el mejor de los casos. Gente a la que quiero bien. Vengo en decir e incluso repetir, que la humanidad detentadora del poder secular, organizadora de una sociedad, profundamente injusta con el elemento femenino, no fue capaz nunca de advertir el lujo estúpido que ha supuesto para el desarrollo humano desestimar a la mujer como copiloto en el rally de la historia. Por una necia obcecación que no tiene otra base que un superior poder muscular.
Resumo mi queja ¿Por qué se me ha privado del indudable beneficio enriquecedor que pudo suponer la participación activa en todos los órdenes de la vida de la mujer?.
Hasta no hace mucho creía que la mayoría de los diseños históricos del hombre han tenido por victima propia, al mismo hombre. Pero no es cierto. Si alguien inventó la guerra no fue la mujer. Y sin desestimar que de haber estado regidos por ellas, quizás hubiesen incurrido en las mismas barbaridades, si es posible afirmar que no ha tenido ni arte ni parte en semejante invento. Pero, creyendo que el hombre también era la principal víctima de semejante actividad, me equivoqué. Es cosa comprobada que en estado de guerra afluyen en el hombre normal los sentimientos más primarios que le llevan cometer excesos que en condiciones normales (de paz) jamás llevaría a cabo. Por ejemplo el botín de guerra, y en este pack esta comprendido la mujer, como puro premio. En tiempos de guerra la violación es hasta un estimulante, un aliciente, reprimido por las sociedades en condiciones normales. Aquí si que es superior el hombre, en el forzar sexualmente, esto si esta claro. Por que la biología si dota al hombre de la posibilidad de despreciar la voluntad femenina en un contacto sexual, puede hacerlo si lo desea sin contar con el consenso de la victima, por eso es victima. Pero lo contrario, una mujer violando a un hombre ya es mas complicado por no decir imposible. No me hagan explicarlo ustedes, tengan la bondad. La simbología del sexo va mucho más allá. El sexo masculino podría ser el icono histórico de la conquista militar, el ariete si quieren denominarlo así. La conquista militar es pura imposición, no es precedida por pacto alguno previo entre el conquistador y lo conquistado, responde a una iniciativa unilateral como la violación. Por ello el sexo masculino es compulsión e imperialismo. Por el contrario el femenino se me antojó siempre equiparable al comercio en la historia. Comerciar es seducir, persuadir estimular, no hay imposición, pues hay intercambio, y ambas partes salen normalmente satisfechas. El comercio facilita el contacto enriquecedor con otros pueblos y otras culturas y eso abre los espíritus y los hace tolerantes.
Vuelvo a repetirlo ¡Me siento escamoteado al pensar que se nos ha robado todo lo que los recursos femeninos pudieron aportar desde los primeros tiempos!.
Y para acabar una figura histórica. Hipatia de Alejandría.
Hija del matemático Cleón que educó a su hija como si hubiera sido varón, pura trasgresión. Desde muy jovencita Hipatia mostró una prodigiosa facilidad para las ciencias exactas. Acabó dando clases a hombres _herejía intolerable_ que acudían desde muy lejos para extasiarse ante el insólito intelecto de la chica. Se dice que la mente de Hipatia nada tenía que envidiar a las de Aristóteles o Platón: Hipatia es como la versión de Leonardo Da Vinci pero con dos bultos en el busto y ninguno en la entrepierna, una privilegiada por la naturaleza, lo tenía todo, incluso belleza. Pero aquí aparece la miseria humanan masculina bajo el formato de un obispo monoteísta, soberbio y compulsivo. Cirilo de Alejandría sin otro mérito que el de sacrificar su pobre cerebro a la ilusión masiva de un Dios profundamente deseado, inventado. Pudo Cirilo desafiar a pública polémica a la matemática, pero si el temor a la mujer es síndrome universal, reatar a Hipatia a intercambio de conocimientos producía aún más temor: El ser ridículo suele causar mayor temor a serlo sobre todo ante una mujer. Debióse subir al púlpito Cirilo, en su templo, desde donde podía largar su editorial si posibilidad de réplica, para aleccionar a la masas que sacrifican su razón a favor de la fe, bramando contra los que proponen un Universo fuera del control divino, aferrándose como garrapata a una descabellada génesis del Universo, apelando a su Dios, colérico sin duda por verse cuestionado por un científico que además presentaba el agravante intolerable de ser mujer. Y las masas reaccionan como masa, es decir sin reflexión individual, en el mejor de los casos. Así la bella genio, fue sorprendida en la calle y linchada por una turba de ignorantes consagrados a la razón de un dios irrazonable. La despellejaron con conchas marinas. ¿Quién nos podrá resarcir de semejante y gigantesca pérdida?


.1 de abril 2.008

¿EFECTOS COLATERALES?

No es posible saberlo sin asombrarase y aun maravillarse, por lo tanto hago una confesion formal: Etoy asombrado y aun maravillado por la cantidad de escritores por kilometro cuadrado si el colectivo de afectados por el parkinson efectivamente gozara de extension espacial, repito pues, la insólita concentracion de talento literiario entre lo mordidos por la parálisis agitante. Por cierto, vuelvo a repetirlo: “parálisis agitante” fenomenal contrasentido, tanto como el que la ecuacion de la relatividad contenga en su ecuación por una constante (velocidad de la luz). Pero ese es otro asunto.
Evudentemente, logicamente, el numero de ceadores literarios es inmensamemnte menor que el número de lectores.. Coser letras no esta al alcance de cualquier costurero remendon, sino que es bordado que reqiuiere destreza con la aguja. Es cierto que dominar el idioma y acrecentar conocimientos sin ser requisitos imprescindibles para la actividad literaria, si resultan muy necesarios. Pero para bordar bien hay que llevar cierto angel dentro, Hay una Carmen, cuyos apellidos no quiero bajar de la estantería de la discrecion, que es el ejemplo claro, al menos asi lo creo yo, de la espedificidad en este arte. No cuestiono sus concoimientos, que los tiene, ya lo creo que si, pero sus frases, sus construcciones son el distintivo de su peculiar estilo, convierte su pluma en paleta de pintor y da a sus textos un color irrepetible, tan íntimo como recóndito igual que la fórmula de la Coca Cola. Y antes de jugzgar sus escritos, antes de saber si te gusta o no, la peculiaridad de sus estrellas, te persuade enseguidas de que estas en su sistema solar.
Personalmente creo que contar con un estilo propio es una baza ganada de antemano. Pero no solo es Carmen, hay una Margarita magistral en metaforas, su prosa es rica y muy calmada, cuenta con el don de mezclar colores incompatibles formalmente pero de riqueza inapelable. La metafora es el caleidoscopio de la imaginacion, y eso es la pluma de Margarita
Me consta que hay mas entre el colectivo de afectados por PK, pero a esos no los conozco como a Margarita o Carmen. Aunque hay un astrofiso ucraniano nacido en , una Rusia insólita y un maestro Liendre como él mismo gusta llamarse de los que percibo el particular aroma del talento.
¿Voy mas lejos ¿Y si la inspiración literaria solo fuera un efecto colateral del Parkinson?
La cura supondría su pérdida?

30 marzo 2008

AZARES DE UN PRIMO

pluma, me apetece hacer una aproximación del titular del texto que aparecerá en la estepa, porque se trata de un compromiso personal con una persona a quien quiero bien. José Fernández Neila es o fue, proyecto de cura malogrado por efectos colaterales de esa botica llamada seminario, ex-funcionario de correos, joyero, monitor de atletismo, canaricultor, criador de perros, y primo mío en horario de trabajo excepto jueves por las tardes que libra., también presenta otras aficiones como la de esposo, padre y aún abuelo. Pero en lo que esta verdaderamente titulado es en la cosmovisión chaplinesca, no hay mucho de esto. ¿Qué es la cosmovisión chaplinesca se preguntaran ustedes? Facilícisismo de responder es. Dícese de aquel individuo que, haciendo las cosas mas prosaicas y comunes, presenta la novedad de hacerlas de otra guisa. Desde jugar al pipón hasta bailar. Los bailes de mi primo son pródigos en molinetes que harían escandalizarse a Tepsicore, la musa del baile, giros y amagos de naturaleza herética componen su personal maneras de seguir el ritmo. Pues bien, y para terminar mi primo adolece de afinidad biológica a con el resto de los comunes, hasta es mamífero, es cierto, pero su ethos va por singladuras nevadas jamás holladas por ningún otro pie. NO diré más

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Yo soy poliglota hablo el español ,desde pequeño,me defiendo en este latin yo le llamaría mas que macarronicus LATIN ABUTROQUE, todavía recito el padre nuestro en griego ,y del ingles francés italiano y alemán se decir dos palabras si y no, del portugués se decir muito brigado y me gustan los fados.
Volevo disertare supra HIGIENE ET URBANITATIS in seminarium cauriensis anno 1960 Quisiera hacer una disertación filosófica sobre la HIGIENE Y URBANIDAD EN EL SEMINARIO EN LOS AÑO 60.
Ahora entiendo después de muchos años porque no nos dejaban pasear por la ciudad de coria ,olfatus civitatem cauriensis afectatus .
Mi mujer tiene todos los días una lucha conmigo a parte de no mear en la tapa del v QUID COGNOSCIBI DE PUERI MARCATI SUM PER SECULA SECULORUM
Yo aprendi a nadar de pequeño y siguo nadando bien de mayor, en bici no aprendi a montar de pequeño y de mayor solo se soltarme de una mano.
Yo además me baso en textos ,todo lo tengo documentado
OMNIA DOCUMENTATI SUM IN LIBRUM URBANITEM ECLESIASTICAM
Pagina 30 articulo 53 dixit:””Debo cuidar de la limpieza de todo el cuerpo por medio de los baños,que procurare tomar en invierno al menos cada quince días,y en verano con mayor frecuencia,según me aconseje el medico””
Haga falta o no yo me ducho antes de los quince días ,inmersionen in acuam ego factum antea quincena utique domine.
Yo le digo a mi mujer no te metas en el terreno de los médicos ellos sabran mejor que nadie lo que es bueno para mi salud ,A mi me han recetado muchas veces UN FENERGAL FORTE tres veces al dia UN FELDENE Flas CADA 24 HORAS ,SEKISAN JARABE CADA SEIS HORAS ,PARACETAMOL CADA SEIS horas pero nunca me han recetado una ducha diaria ni semanal ,no la necesitare,ellos sabran que para eso han estudiado.
QUOD GALENUS DIXIT CAUSA FINITA
Otras veces me dice Angelines ¡que pronto has acabado de ducharte¡ y yo le recuerdo el libro por la pagina 30 art 53 dice: “los baños de inmersión deben ser cortos en la duración y en el numero , lo dicen los textos todo lo tengo documentado
TEXTUS DIXIT OMNIA DOCUMENTATA EST
¡Y cuando me dice , la misma Angelines ,¡que agusto queda uno después de una buena ducha,¡ yo pienso para mi ……agusto agusto estoy yo pero antes de ducharme después ya menos…….
Pero hay algo que quiero contaros es un secreto inconfensable pero hoy después de tantos años no me importa
Hanc dia de gaudeamus volo contare a vobis ,secretum inconfensabile
Dixit librum pag 32 art 55 “los pies requieren tambien una esmerada limpieza;debo lavarlos lo menos lo menos una vez a la semana en invierno y casi a diario en verano,y he de cortar las uñas y callosidades siempre que sea conveniente”……
En este punto a pesar de estar perfectamente documentado no lo hacia asi .
Mis pies los veía por temporadas quiero decir que cuando empezaban los primeros frios de finales de octubre me ponía los siete pares de calcetines que me metia mi madre en la maleta y no me volvia a ver los pies hasta las navidades en mi casa ,y le decía a mi madre cuando llegaba estoy muy feliz no se si por estar de vacaciones o por volver a contarme los dedos de los pies.Me cortaba las uñas con una tijera de podar que tenia mi padre y durante estos días me salian cabrillas de tanto arrimamrme al brasero ,me decía mi madre te vas a quemar las pies ,pepe ,vale mama es que cuando pasen las navidades se me van a congelar .( En el seminario no teníamos calefacion central ni esparramada ,ni calor negro mas bien blanco ,ni brasero ,ni estufa,ni nada de nada )
Lo que nos costaba volver al seminario en Enero¡¡¡¡¡¡¡¡ la primera noche que dormía en el seminario me volvia a poner los siete calzetines .Este periodo era mas largo hasta abril o por ahí no me volvia a ver los pies, me despedia de ellos con lagrimas en los ojos y les decía compañeros hasta que levante el tiempo,portaros bien , varias veces me vi apuntar la uña del dedo gordo ,había crecido mucho y había traspasado los siete calcetines ,cuando me daba cuenta de este detalle me alegraba ,era un signo de que ya venia el buen tiempo…….. Este secreto no se lo conteis a Angelines mi mujer ella sabe que soy un pelin guarro pero no tanto ………..,a mi madre si se lo conte y como buena madre cada año me echaba mas pares de calcetines y mas gordos ¡pepe¡para que no se te congelen los pies te los he comprado este año mas gordos,yo le decía madre no me los compres tan gordos que me tienes que comprar los zapatos de un numero mas….
Articulo 62 pagina 35 dixit “:La ropa interior debo cambiármela,al menos,cada semana y los calcetines con mas frecuencia , si es mucha la transpiración de los pies.”””Fracamente mis pies no transpiraban no podían transpirar hasta que no asomaba la uña a los tres mes ,y es que la uña es la que buscaba la transpiración por su mismo cauce natural .este articulo 62 lo infligía de una forma clara pero eso si “al menos cada semana”….si ,fijo, a la semana justa me mudaba,pero había un problema los calzoncillos y la camiseta me las ponía limpias ,pero al no haber limpieza cutánea por esas zonas intimas al compas que estrenaba la muda,(ya que no había ducha semanal ni quizás mensual ),pues la compensación no era perfecta …… un suponer era como los zapatos,a mi me gustaba mucho limpiarme los zapatos y además nos obligaban( con aquel zepillo negro respelao que tenia, bayeta brillante y crema en caja del bufalo)pero de mas esta que brillasen los zapatos como un jaspe ,si dentro estaba el mismo problema no había compensación perfecta……….
Bueno de todas formas “ni calvo ni con tres pelucas” hoy la gente moderna ,sobre todo la joven es por demás………se duchan hasta todos los días….. les da igual haga frio o calor ,eso si la compensación es perfecta zona limpia ropa limpia, pero claro el desgaste del calzoncillo no es el mismo ,no es lo mismo tener un calzoncillo siete días puesto que 24 horas ,aquellos eran mucho mas sufridos que los de ahora ,yo tengo todavía calzoncillos desde que me case ……….
Pues nada mas ya os seguire contando mas cosas del libro de URBANIDAD ECLESIASTICA DE EDICIONES SIGUEME de aquella época ,cuarta edición del año 1950
Saludos a todos

Sum gozosus estare cum bobis han die 17 calendas agostus 07 pos 45 annos
Sum gozosus recordare factum quid marcarum nostras vidas posterioris
Aquí deje meus meliores amicus
Con quienes convivi 7 annos muy intensos de nuestras vidas
Cuando me Sali del seminarium 18 annos meus amicus meus populis ni ellos me entendían a mi ni yo a ellos habíamos vividos en mundos distintos ,me costo adaptarme,pero eso ya es otra historia
Pepe fernandez neila


17 marzo 2008

AJUSTE DE CUENTAS SEGUNDO FASCICULO

Confieso que mi anterior post culmino a satisfacción mi propósito de explicar la arbitrariedad secular inherente a la sociedad humana, por lo que atañe al desafortunado lujo que se ha dado la evolución humana (eminentemente machista en el peor sentido del termino) al prescindir de la indudable riqueza que hubiera podido proporcionar el tristemente mutilado intelecto femenino. No nos parece aventurada hipótesis pues especular a favor del sexo femenino a cerca del enigma de lo que pudiera ser el mundo hoy si la mujer no se hubiera neciamente segregada de la articulación social de la comunidad humana, hubiese tenido paso franco a significarse intelectualmente (que creo que es lo que mas jode al hombre).
En mi propósito el capitulo estaba cerrado, no daba mas de si, que el reconocerlo, algo forzosamente necesario por verídico. Pero la lectura de un libro titulado “Termopilas” de un tal Paul Carteldg, ya en su prefacio hace que me sienta obligado a una segunda entrega de mi último post.
Y hablando de la excelsa cosmovisión griega, sin parangón hasta entonces. Esa que es imposible dejar de admirar cuando se conoce, por poco que sea por lo que implica y define la hazaña de enfrentarse al reto del Universo renunciando al lastre de los dioses, sin el peso muerto del recurso fácil y acomodaticio del invento de Dios como hacedor de todo. Transcribo aquí un breve texto de la obra mencionada;
“…para ellos (los griegos) era poco menos que impensable un mundo real, ajeno a la mitología, sin guerra. Por el contrario, el hecho bélico era un elemento inestimable en que ocupar sus pensamientos…
..Cualquier acercamiento al esplendor que fue Grecia debe tomar por fuerza, el camino de la guerra. Esta constituía para sus habitantes una de las formas decisivas para precisar la diferencia _que tenían por esencial e inalterable- entre el sexo masculino y el femenino-. .. La guerra en efecto, era cosa exclusiva de varones dado que sólo ellos eran valerosos…. Sólo ellos podían dar muestra del coraje que exigía aquella “muestra de violencia….
No parece haber duda pues que los griegos que representan el más prometedor e innegable de los amaneceres del pensamiento humano, también caen en los prejuicios del género que sojuzga a la mujer, como ya dijimos por una superioridad puramente muscular. Ni siquiera los pioneros de pensamiento humano en toda su grandeza escapan a la miseria del prosaico prejuicio contra el género femenino. Llegados a este punto no me queda otra que animar a las posibles lectoras de este breve texto a que desarrollen o apunten ellas mismas sus puntos de vista. El sexo débil, “las mujeres... ya se sabe”, “llora como mujer lo que no supiste defender como hombre”, “las mujeres a la cocina” y todo el lote de terminos despectivos que pasan por epitomizar una profunda realidad, que ni es profunda ni real. No se me antojan otra cosa que prótesis patéticas que intentan remediar la minusvalía secular del macho para asumirlas. Aunque rechazo igualmente eso de que las mujeres son mas listas por ser profundamente injusto para ellas. El derecho a la mediocridad, que quizás sea el más acabado producto del pensamiento masculino, como concepción y praxis, es de lo poco bueno de la cosmovisión masculina y debemos ser generosos y ofrecerlo a las mujeres como cobertura personal.
Una última cosa más.
El termino histerismo. Que define un desarreglo de conducta, que proviene del prefijo griego “histero”· es decir “útero”, órgano eminentemente femenino. Somos tan entupidos que, padeciéndolo también, no tenemos útero, al menos yo. ¿Qué mayor desarreglo que el histerismo masculino, ¿qué sería? ¿La inflamación de un vacío?
Y el corolario final. Al hombre le corresponde el laurel de haber inventado y desarrollado la guerra. Es cierto somos superiores.
“….cortareis la carne de vuestro prepucio como símbolo de vuestro pacto conmigo (Yaveh)…..”
Genesis 17,11

La cita no es literal, porque no encuentro mi obesa Biblia.
Hasta Dios es machista. Por les confieso a ustedes, queridos circunstantes, que al menos a mi, aún me falta por conocer una chica con prepucio. Ni ganas






15 marzo 2.008

AJUSTE DE CUENTAS

Me crié entre las coordenadas que definían la cosmovisión imperante en aquel tiempo. Sé que no es ninguna novedad y que todos estamos entre las rejas de la época en que nacemos, pero no es menos cierto que somos configurados por la moral en la que caemos, creo que muy pocas veces para bien. Y digo mas, hace ya mucho que intento desembarazarme de toda aquella compulsión que me fue inoculada en mis comienzos académicos, y no es tarea fácil, no lo es, no señor.

Los años 60 son el marco del retrato de mi niñez. La mía es archisabida. Los niños de color azul, un color muy en boga, por que de esa tonalidad obscura era uno de los colores que habían ganado una guerra que el rojo había perdido, junto al negro de la sotana y al plateado del sable. Mala troika para detentar cualquier gobierno, aunque creo que la alternativa tampoco era muy prometedora. Y la niñas el color rosa, por supuesto. Segregación de ambos sexos en la educación.

Tendrían que pasar unos cuantos años cuando al propinar un azote amoroso en el perfecto culo de mi primera novia Mercedes, la temprana adolescencia para mi viene definida por culos de impecable geometría, comprobé casi dolorosamente para mi mano transgresora que las delicadas, tiernas y sobre todo inferiores niñas (según decía el curángano que nos daba la catequesis) podían tener unos músculos fibrosos y duros, tanto como los niños. Algo de mi vida viene marcado por tan risueño acontecimiento. Aquella sonora palmada es un hito. Hay un Pedro antes de aquella liberalidad con la chica y otro después. He de agradecer mucho a la enseñanza inherente a ese episodio y también a Mercedes, pero esto ya sería otra historia.

Si jugar al fútbol durante horas, cosa de hombres, era un excelente ejercicio, esto no tiene duda, el saltar a la comba tampoco es moco de pavo. Los cimientos de una sociedad misógina y machista no me parecen tan sólidos. Si las nenas eran torpes con un balón en los pies, no se debía a una incapacidad de género, no seamos cínicos, la causa es que les estaba vetada semejante actividad. Si no hubiera sido así, a buen seguro que hubieran driblado, regateado y fintado en el peor de los casos como lo hacíamos nosotros, no hay tanto misterio en ello. Esta arbitrariedad etológica me parece extensible a todo, y se me antoja vergonzosas el corolario es innegable, hemos hecho a la mujer tal como es hasta hoy. La metodología ha sido profundamente injusta, por que semejante ingeniería tiene por base la de considerarla inferior al hombre. No nos referimos a una afinidad biológica que presenta sensibles diferencias de todos conocidas, no me digan ustedes que no, porque si lo hacen les mandaré a paseo. Pero la igualdad que en buena ley merecen, no es otra que la de ser objeto de derecho en todo lo que atañe a su condición humana, la misma que asiste al macho secularmente dominante. Pero dentro de este calamitoso orden de cosas y sin negar que hemos construido un sistema de poder, ¿como llamarlo?, ¿Androcracia?, que esta en manos de sexo masculino solo por superior fuerza muscular. Tal es único fundamento para avalar milenos de opresión, única superioridad en fuerza física. Recuerdo algún manual del glorioso movimiento nacional salido de la sección femenina de Falange, que me pasó una amiga, en el que se constataba que la mujer debía consagrarse al hogar y tenerlo listo para el "reposo del guerrero", solo se constataba,, nunca se explicaba el por qué.

Si somos responsables de la modelación biológica de la mujer, insinuándolo con la cautela debida, pues algo también corresponderá a la Naturaleza, a la inercia vital, al darwinismo o a qué sé yo qué, el hecho es que en muchos casos el resultado de esta situación ha deparado una bonita realidad. Y añado que esa bonita realidad no tiene por que no poseer los demás complementos de la condición humana, todos ellos. Los buenos y los malos.

Hoy día el deporte y la alimentación pueden hacer de una delicada chica una excelente atleta. Con alguna diferencia en cuanto a fuerza bruta, es verdad. Pero si es esa la base del predominio secular de una sociedad masculina, que lo es, no cabe duda, no es para presumir de ello. Es desolador pensar cuanto talento, cuanto intelecto, femenino, o, lo que es lo mismo, humano, ha sido acallado por la opresión del macho. Desde la asombrosa e insuperable Hipatia hasta hace muy poco, cuantos prodigios han sido sepultados por la imbecilidad no humana, sino específicamente masculina. Los hombres hemos construido sociedades, en las que a la mujer solo les quedaba espacio para la plástica. Creía que nada había lastrado tanto el progreso del pensamiento humano como las religiones, pero también el músculo masculino (fuera de toda connotación lasciva) ha servido de peso muerto en contra de la evolución..
A día de hoy puedo decir que las cuatro o cinco personas mas inteligentes que conozco son mujeres, quizás sea una mutación un ajuste, a alguna de ellas se les queda pequeño el país donde nacieron por que aun queda mucho por ser reivindicado y en esos países mas.

Como humano en vez de resignarme a este equilibrio, puedo decir que me alegro de que suceda, y como macho solo digo que detesto esas mentalidades que pretenden dar una superioridad por género, y el que se crea superior por ello, que lo demuestre.

Ahora bien amigos, una frustración si me queda, el no haber comprobado mucho más a menudo de forma palpable la estructura muscular del culo de mi novia aquella........

6 marzo 2008

¡ORTO U OCASO!

El soldado Hipólito se veía impelido a la sinceridad en aquellas guardias nocturnas, con el sublime techo, pródigo en destellos de plata, sobre su cabeza, que le parecía el espejo donde se reflejaban los deseos mas ardientes de millones de almas que añoraban una vida perdida, rota ya, una terrible ficción que consumía insaciable miles de existencias jóvenes. Aquellas noches de filo frío y metálico parecía penetrar hasta los huesos con su inexorable realidad, adhiriéndose a ellos y dejándolos marcados para la guadaña final.
El soldado Hipólito, como otros soldados, recordaba allá en su pueblo los duelos, los funerales y los entierros y no podía enajenar una sonrisa insólita. La muerte era entonces algo lejano y temido, mediatizado por el temor que suscitaba. ¡Temer a la muerte!, esta sentencia le llevaba a sonreír de forma socarrona. La muerte era algo inmediatamente adyacente a la guerra, por inminente era pura lógica en un contexto muy determinado, y en este, lo realmente asombroso era no morir. Aspiró con profundidad una bocanada de humo de su cigarrillo, cubriendo por instinto adquirido, el pequeño orgasmo de la brasa del tabaco que se convertía en tímida bujía en la nada negra de la noche imprecisa, insolente para el destino. Era consciente de la presencia de francotiradores, que apenas necesitaban una leve referencia lumínica para asegurar un disparo que deparaba una muerte. Recordaba a los novatos, a los reclutas bisoños, sumergidos en la marea del miedo, zozobraban en la angustia de su desesperación por aferrarse a la vida, impulso que era en ellos tan fuerte que les llevaba a la desesperación. ¿Que significa eso de querer vivir desesperadamente a pesar de todo? Algo irracional que racionalizado ofrece ciertas dudas. Las condiciones en que se vive, esas deberían ser las directivas a contemplar a priori. ¿Todas la vivas merecen ser vividas?, dat is de cuestion (dicho sea en ingles de Oxford). Todo aquellos para los que vivir representa un desafío mayor por enfermedades, situaciones determinadas que influyen a la baja en las condiciones de vida, para los que el deseo de seguir viviendo representa una disciplina mucho mas exigente de lo cotidiano, precisamente para eso, para homologarse a los que viven en la inconsciencia de esa cotidianeidad, no por tener asumida que esa rutina vital es lo obvio sino por vivirla con la indolencia del que la disfruta. Representa a aquellos que en un rally compiten con un modelo de menos caballos, de menos estabilidad, de menos adherencia que los demás, aquellos que si llegan lo hacen en los últimos puestos cuando ya no hay ni fotógrafos, ni cámaras, ni siquiera público, con las ruedas rotas y el motor humeando. Aquellos cuya victoria viene determinada solo por el hecho de cruzar la meta sin importar el lugar en la parrilla de llegada, sin otra compañía que la de otros automóviles igualados por los detrimentos en su naturaleza. Todos los que conducimos estos vehículos tenemos mas madera de campeones que los otros, aunque campeones pírricos, sin botellones de champán, podium ni señorita de buen ver introducida en vistosa minifalda que nos dé un beso. Ese rally es el rally de nuestra vida.
El soldado Hipólito que se dirigió al frente entusiasmado, en la consciencia de que iba a una guerra justa, había sufrido una metamorfosis polar. Aprendió que la guerra está en el extremo mas opuesto a la vida. Que nuestro mundo sin nosotros nada es. Decidió bautizar esta gesta

como pensamiento crepuscular. Por que la aurora del crepúsculo es la tibia claridad que puede preceder al amanecer, al nacimiento del día, también puede ser el proemio del ocaso, la muerte de ese mismo día. Aprender a valorar la vida, la pedagogía conquistada por el soldado Hipólito, fluctuaba en el acaso de un destino incierto sumamente vulnerable a la existencia. Para los demás se muere igual conociendo el pensamiento crepuscular o haciéndolo en su ignorancia. Se llega igual a la meta independientemente del modelo, pero hay llegadas que son despreciadas.
Este es el pensamiento crepuscular de los que llevamos el estigma de una carencia. La vida cotidiana, la que vive una mayoría ha sido perfectamente valorada por nosotros, hemos aprendido a apreciarla desde el punto polar que nos aleja de ella. El enigma radica en la misma duda del soldado Hipólito. Estamos en el crepúsculo, ante la tímida claridad que precede al orto de un día en que recuperemos nuestra salud y sepamos vivir la totalidad de aquello de lo que ahora carecemos o por contra nos encontramos en el crepúsculo de una oscuridad perpetua en el que la única luz es haber aprehendido el valor de lo que nunca tendremos.

5 febrero 2008

EL BALUARTE DE LA FICCION

Se dice que el racionalismo no deposita su confianza en la percepción a través de los sentidos. Puede ser cierto que los sentidos saboteen la realidad. Si nos situamos entre los dos raíles de una vía férrea, frente a una prolongada recta, y miramos al horizonte, el informe óptico que nos llega al departamento central del cerebro, afirma que los dos raíles tienden a encontrarse en la lejanía. Todos sabemos que la geometría establece que dos líneas paralelas, lo serán siempre, que no hay posibilidad de fusión. Zenón de Elea con sus aporías cuestiona la percepción sensible. Sin embargo la metodología que dio a luz los descubrimientos de Galileo, muchos siglos después, se basa en un artilugio parecido a lo que podrían ser unas hipergafas. En cualquier caso un Galileo Galilei, no hubiera sido operativo si no hubiera tenido otro futuro, dicho de un modo figurado, que el de vender el cupón de la ONCE, no olvidemos amigos que la esta entidad ofrece los viernes un sorteo especial llamado cuponazo y que el premio potencial se multiplica ese día. ¿Qué seria de nosotros sin la ONCE?

Dejando los temas de enjundia y volviendo a las nimiedades, retomemos al sabio posrenacentista italiano. ¿Qué hemos de inferir de una concepción cosmológica de la que el astrónomo prodigioso se desmarcó, al dirigir en parábola sin precedentes remontándose en busca de los secretos superiores de la bóveda celeste? Supuso el mayor giro del pensamiento humano, algo excelso, sin duda, pero para un aficionado de los detalles en honor a la lógica les revelare un inapelable detalle plástico. Cuando el homo sapiens dirige su mirada a las alturas, por sublimes que estas sean, prodúcese en su cogote un feo arrugamiento híbrido entre lo hilarante y lo grotesco, la condición humana impone sus reglamentaciones somáticas también. De manera que, señores circunstantes, sépanlo ustedes, si la evocación de un personaje fundamental en la historia del pensamiento humano les produce no poco complejo de inferioridad, como es de ley que suceda, no desesperemos del todo, ya lo creo que no. Quédenos pues el consuelo de que podríamos reírnos de su cogote arrugado.

Pero volvamos al mundo previo a Galileo. Si semejante concepción hubiese pasado consulta médica el diagnóstico hubiera sido inapelable y por demás prosaico. Todo ese fraude de un pensamiento aferrado a una concepción religiosa no tendría otros pródromos (permítaseme esta palabra, y ganas tenía de coserla en el bastidor de un texto) que los de una estólida miopía, empecinada en cerrar sus ojos ante el hecho consumado de una cosmología que empezaba ya a hacer aguas. Aun persiste su pertinaz ceguera. Dicen que no hay mejor ciego que el que no quiere oír o algo así. Galileo pues merece el título de oftalmólogo universal el problema es que el paciente se obstina en jactarse en su neblina ocular.

Sea como quiera que sea los sentidos pueden hacer fraude a la realidad. Sobre todo si están acompañados por fenómenos emocionales. Si la humana visión es bidimensional solo, incidencias mas difusas como el miedo, del deseo, el amor o los celos o la soberbia también transforman, también distorsionan a la baja lo vectores que definen la realidad de manera incontrolada. Pero ¿y si pudiéramos poner la realidad, aunque fuera la subjetiva, a nuestra disposición de forma voluntaria? Es ambiciosa ingeniería esta que se pudiera basar en un mayor control mental. No transformándole entorno sino la percepción que de él se tiene. La posibilidad de convertir olores desagradables en aromas tolerables, colores depresivos en tonalidades placenteras pudiera ser posible. Después de todo ya hace muchos siglos Protágoras dijo que el hombre es la medida de todas las cosas para bien o para mal, se debería añadir.


Viernes 25 enero 2008